Cuando éramos poetas

Cuando éramos poetas,
pintábamos de ázul todos los blancos
y garabateábamos con flechas los corazones
y el amor era amor,
el románticismo no nos parecía un absurdo,
ni los besos un acto de recompensa.
Un café era una guerra de frases elocuentes
y un cigarro el descanso del buen sexo
y nos escribíamos versos en las espaldas,
en un idioma inventado por nosostros,
el abecededario estaba de nuestra parte
y la risa nos curaba la ira y los celos
y siempre había un te quiero en todas las cenas
y una caricia de desayuno.

Cuando éramos poetas,
éramos menos infelices,
menos humanos.

Ahora el tiempo nos acribilló por la espalda,
yo no soy el de las fotos,
ni me reconozco en el espejo.
Los domingos son siempre de resacas
y los lunes solo parecen lunes,
tu sonrisa emigró a un desconocido lugar
en donde me considero extanjero,
tus manos ya no palpan, mutilan,
a tu vientre se le marchitó la flor
y ambos vomítamos sobre los pétalos
y hubo un cólico de odio
entre tu pecho y el mío.

Cuando éramos poetas,
nos prestaba los versos la luna
o la lluvia golpeando en los cristales,
en los abrazos de tormentas,
éramos capaces de destrozar
la nítidez de los folios
con la pluma de los sábados.
Cuando éramos poetas,
el universo nos esperaba
sentado en las escaleras
de nuestro amplio ático.
Venus era nuestra alíada
y los amantes una químera imposible.

Ahora Dios está de vacaciones,
tu no te acuerdas de mi
y yo hago como que te olvido,
a veces escribo o llamo escribir
a este derroche de palabras innecesarias
que se mezclan y crean frases
cuando todo mi vocabulario podría reducirse
a la letra curva de tu inicial.
Follo a menudo a veces conmigo mismo
y otras con mujeres sin nombre
que me recuerdan que alguna vez fui poeta
y tu pertenecías a mis versos.
Bebo, no para esquivar aquello que fui,
ni para anestesiar las tristezas,
ni para ignorar que nos ámamos,
bebo para brindar que resisto
y resisto casi siempre
y vivo entre lineas de una mentira por contar
y una verdad que se me escapa entre los dedos,
de cuando éramos poetas
y el mundo era poesía.

 

Pues un placer que te gustara tanto Loida, anima mucho como siempre el hallarte por aqui. Saludos.

 

Un poema inmenso. A veces la urna de cristal donde guardamos los recuerdos se vuelve contra nosotros.

Saludos

 

Siempre es bueno mantener los recuerdos, aunque ellos jueguen en tu contra, soy algo masoca ya ves, saludos y gracias por la huella.

 

Gracias Luna, un placer como siempre verte por aquí, con tus contenidos siempre motivadores, saludos hasta tu Uruguay.

 

coincido con loida... de los mejores. es sublime

resisto leugo existo no?

un aplauso

 

Me sumo a L.Ariza y Lázaro y les paso mi movil para comentar sobre como llamamos a tu club de fans.
Un besazo.

 

Presiosas son tus letras...
A veces dejamos que la felicidad se esfume
y es lo más díficil de recuperar....

 

No exageres mujer, aunque digamos que soy sensible y el afecto me afecta, saludos y gracias por cada uno de tus mensajes. Lo de sensible era para desencajar, que soy un hombre eh.

 

La felicidad es una quimera se es feliz solo cuando uno visita momentos del pasado y cuando estuvo en ellos ni siquiera lo notó. Saludos y gracias por la huella.

 

ya no se ni que comentar... se me terminan los abjetivos... me siento tatalmente identificado... cuando eramos poetas...jajaja... me encanta bro

 

Basta con que estes Freud, si te gusta a ti es bueno el camino, nos leemos un abrazo.

 

Huy no tengo idea ni por donde empezar...garabateo mucho, en cuadernos, servilletas, caras, labios....me encanta la libertad del garabato. Creo que la felicidad es relativa, y aun en poesía se puede ser mas infeliz que en la vida real, aveces la vida es tan monótona que sangramos (o sangro) en poesía para saber que aun estoy viva. Amo sobre todas las cosas la emoción y los versos y la divagacion de pensamientos y sueños que provoca la lluvia, aun sin ese sexto sentido que ella provoca amo la lluvia, por ser lluvia, por mojar, mor evaporar, por ser efímera y eterna en poesía, en canción, en prosa....Yo hago como que te olvido- pase lo que pase la obra debe continuar!...como te dije no sabia ni por donde empezar solo unos cuantos sentimientos en pluma que tu poesía sobre poesía provoca....hermoso poema.

 

Bueno no supiste por donde empezar pero empezaste bien y culminaste mejor, muchas gracias por tus paseos por mis versos, un abrazo.