El poeta

En la noche oscura
la mística luna se cuela
por la ventana.
El poeta escribe
canciones vanas.
Olor a muerto, la noche esparce
semillas blancas.
Frutos serán de quimeras
y de nostalgias.
Dolores que parieran
amores de ángeles
de alas blancas.
¿Dónde está la cordura
que abandonó al poeta
que, entre sus dedos, recoge
semblanzas pálidas?
¿Dónde se irá la vida
que, esta noche oscura,
juega bromas macabras?
¿Qué del poeta que ya no tiene
esperanzas?
Del campo exterior desciende
un canto, un llanto de cigarras.

 

Amigo y que tantas otras cosas no escondera la mistica luna? Un poema maravilloso. Un placer leerte. Besitosss!​

 

Gracias, Esmeralda, por tu comentario y recibe un abrazo muy fuerte.

 

algo místico quizás, me hace recordar a García Lorca... excelentes versos... mis saludos afectuosos desde mi austral patria... Ramiro