Ese tipo esta tirado en el sofá
desayunándose un libro
tiene la noche cuajada en los ojos
su boca es una alcantarilla de levadura
luce demasiadas cicatrices
tal vez a vivido demasiado
tal vez es eso lo que justamente no ha hecho:
vivir
es una ruina que el odio aun hecha a andar
una gaviota suicida al borde de otro mar
una sombra que el sol se fuma con cada herida
un harapo de septiembres
una luz muda de esperanzas.
Una moraleja que deja dudas en tu cabeza
si hasta ayer era un rubiecito
y mil colores,
siempre silencio
pero al menos pupilas en lugar de cruces.
El tipo sigue tirado en el sofá
y no hay imagen más distante
el niño que solías amar
ahora es el mounstro
al que temes.
inspirado en:
The man that you fear.
M Manson
desayunándose un libro
tiene la noche cuajada en los ojos
su boca es una alcantarilla de levadura
luce demasiadas cicatrices
tal vez a vivido demasiado
tal vez es eso lo que justamente no ha hecho:
vivir
es una ruina que el odio aun hecha a andar
una gaviota suicida al borde de otro mar
una sombra que el sol se fuma con cada herida
un harapo de septiembres
una luz muda de esperanzas.
Una moraleja que deja dudas en tu cabeza
si hasta ayer era un rubiecito
y mil colores,
siempre silencio
pero al menos pupilas en lugar de cruces.
El tipo sigue tirado en el sofá
y no hay imagen más distante
el niño que solías amar
ahora es el mounstro
al que temes.
inspirado en:
The man that you fear.
M Manson
