Javi C.
Poeta que considera el portal su segunda casa
I
En esto del versar
digo lo que quiero,
nada me callo,
escribo el sentimiento.
Es poesía vivida,
extraída
de mi biblioteca
de la vida.
Desconozco
lo que es un soneto,
ni poesía clásica ni
métrica, ni rima.
Verso,
sonrío, lloro,
clamo al cielo,
danzo en el infierno.
Escribo palabras
como me da la real gana;
grandiosas y pequeñas ideas,
grandes y pequeñas miserias.
Yo que sé sobre poesía,
sólo sé lo que
mi corazón anida.
II
Versos de biblioteca
de poesía vivida,
de sentimientos
cotidianos,
grabados a fuego
en el corazón de hombres
y mujeres mundanos.
Poetas y poetisas,
dibujantes
de cuadros
con trazos
y colores
de tristeza y amor,
sueños y realidades.
Que mucho dicen
y callan
en palabras
versadas.
Hablan
con el pincel
del corazón,
que no duda ni miente,
sólo siente;
escriben con la mente
que sólo piensa,
no siente.
III
¿Qué mueve mi mano,
cual marioneta, quién
dirige la orquesta
para escribir, compulso,
letra, palabra en verso,
verso en poema?.
En un poema sin fin,
esquizofrénico,
tupido velo esconde
bajo el disfraz,
la respuesta
que sacie mi sed,
que calme mi anhelo y deseo.
No puedo escribir en línea
el temblor y deshielo
que siento
en fugaz momento.
¡Estoy tan cerca, y
a la vez tan lejos!.
¿Quién es dueño
de mis sueños?.
Mientras busco y no hallo
seguiré...
respondiendo en versos.
En esto del versar
digo lo que quiero,
nada me callo,
escribo el sentimiento.
Es poesía vivida,
extraída
de mi biblioteca
de la vida.
Desconozco
lo que es un soneto,
ni poesía clásica ni
métrica, ni rima.
Verso,
sonrío, lloro,
clamo al cielo,
danzo en el infierno.
Escribo palabras
como me da la real gana;
grandiosas y pequeñas ideas,
grandes y pequeñas miserias.
Yo que sé sobre poesía,
sólo sé lo que
mi corazón anida.
II
Versos de biblioteca
de poesía vivida,
de sentimientos
cotidianos,
grabados a fuego
en el corazón de hombres
y mujeres mundanos.
Poetas y poetisas,
dibujantes
de cuadros
con trazos
y colores
de tristeza y amor,
sueños y realidades.
Que mucho dicen
y callan
en palabras
versadas.
Hablan
con el pincel
del corazón,
que no duda ni miente,
sólo siente;
escriben con la mente
que sólo piensa,
no siente.
III
¿Qué mueve mi mano,
cual marioneta, quién
dirige la orquesta
para escribir, compulso,
letra, palabra en verso,
verso en poema?.
En un poema sin fin,
esquizofrénico,
tupido velo esconde
bajo el disfraz,
la respuesta
que sacie mi sed,
que calme mi anhelo y deseo.
No puedo escribir en línea
el temblor y deshielo
que siento
en fugaz momento.
¡Estoy tan cerca, y
a la vez tan lejos!.
¿Quién es dueño
de mis sueños?.
Mientras busco y no hallo
seguiré...
respondiendo en versos.
::
:Así me encuentro de tanto manjar amiga::
::Gracias, eres un ángel lleno de luz. Gracias, qué mas puedo decirte?. Besos de vino de Ribera del Duero, muuuuuuuuuuuuuuuaaaaaaaaaaaakkkkkkkk.::
::::
::Me encantó tu BUENÍSIMO amiga. GRACIAAAAAAASSSSSS, de corazón. Un fuerte abrazo y besos enormes. Javi::
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