Hijo de La Bruma

Este cuerpo no es nada más como lo pintan
es también en parte como lo imaginamos
es lo que hacemos de él mientras
con los ojos abiertos soñamos:

Un turbomotor, un sacacorchos, una matriz, una jeringa,
una botella de refresco, un estuche de recuerdos, un libro,
una goma sexual, una saliente en un risco, un saco de rollos

el más allá, el más acá...

Mira como se repite todo.

¿Podríais ver los frailejones?

Cada uno de ellos es el alvéolo
del pulmón de un ser hecho de nosotros
que nada en el cielo, y camina entre zanjones.

Mira como se repiten
como han ido saltando de un risco a otro,
como llegan a cubrir las piedras, los musgos
la tierra roja, verde, oro

polen / cierne / brisa / pinten...

Mira como se acerca la neblina,
como desciende y vuelve a envolverlo todo.

Es más frío el blanco que mil noches en las cumbres,
más transparente la pupila y su pinta de negrura.
Es más cálida la carne que cien soles atados a la altura,
más impermeable la piel que cualquier nidal de nubes.

 

Original y .........sugerente bello poema. Me gustó, sinceramente. Un fuerte abrazo.Javi.

 

asi es es parte como lo imaginamos ese cuerpo hijo de la bruma se ha quedado en la noche entre la brisa.
me gusto mucho poeta siempre esos versos calidos que te describen hacen que disfrute un mundo leyendolos abrazos felicidades.

 

adentro... todo. un gusto leerte, un abrazo.