El RÍo Herido

EL RÍO HERIDO

Se ha perdido el atavismo
de mis pueblos, cada quién
lucha por su propia existencia,
la unión y la sangre se derraman
frente a un potencial de soles
incandescentes que llevan oro.
Cada tarde es como una hoja que
no tiene retorno, como un tren
fantasma, en donde solo viajan
los pesimistas y los corruptos.
Llevan en sus bolsas el jugo
de las bolsas exprimidas de
la pobreza hambrienta y miserable.
En un camino aun virgen, un buey
jadea, halando una carga, mientras
un sombrero raído y sucio cubre
la augusta cabeza de un campesino.
La tierra lo ha traicionado, natura
le dio la espalda, pero sus acreedores
lo atormentan de frente y le recuerdan
su firma y su palabra. Seis niños
lloran y una mujer se quita el humo
de la cocina, donde los frijoles
hierven en borbotones rojos, igual
que el río que en otros tiempos
fue la fuente del amor y el desarrollo.

Augus”

 

Gran tema mi amigo, mientras los frijoles abunda; las peces escasean. Un abrazo

 

Gracias Amigo Motivadoras Tus Palabras.

 

Los pueblos no merecen esa vida, en los pueblos está la pureza de la tierra, la humanidad en bruto. Que derroche de ambiciones desgastadas, que desperdicio de almas.

Un abrazo

 

Muchas Gracias Amarte.