Palabra Muda

Palabra Muda


Como la tierra siempre en el viaje eterno
llego al cielo coloreado con la nube que vuela
y en una vuelta del sol me iré.

¿Voy dónde? No sé.
Arrastro mi esperanza,
por esa razón grito
y en el infierno de mi deseo
mi corazón cree en el aplauso
del fuego del recuerdo.

¿Es realmente mi locura apasionada
producto del besarse sin labios
en el insomnio de una boca
que bebe los sueños sin abrazos
bajo el cielo?.

Sigo el cauce del río,
la tormenta en mi cerebro gira
arando el firmamento
y cosechando en el viento.

Oigo la voz de un ángel invisible
presente a veces en mí,
el eco del pasado muere en mi memoria.

¿Por qué deseamos ardientemente
ese abismo de pensarnos
si la mitad de la existencia
es una palabra muda?

En el río el cadáver del fuego
y la tristeza impotente
de las mariposas de la noche.

 

silencio fàtuo en los alientos agonizantes
muchos crren ser vivos, pero han nacido muertos,¿cada amanecer un dìa mas de vida o uno menos?

un saludo desde la ciudad de los muertos

 

Voy ...no se donde quizá a la inexorable cárcava

 

La palabra se costura a sí misma los labios para no ser lanzada y proferida y otras veces se convierte en un volcán que una vez siendo satisfecha su gula de fuego... vomita sobre la cabeza de su propio creador.

Un poema fabuloso, sin comprender aún por qué ya casi salía de primera plana.

Abrazos estimado poeta.

 

Muy buenos versos, un placer caballero, lo felicito.
Abrazos
Chepeleón

 

Preciosa...Me place que te agrade el escrito.