Menos de medio vaso

Y sentado en patas,
y bebido de más,
recuerdo la poesía,
que en casa olvidé.

No es mía,
y jamas la podría haber escrito,
el autor era un tal Mario,
pero escribía lo que yo pensaba.

Entonces en mi ensueño,
de borrachera y frío,
la recito en voz alta,
sin saber bien si se oye o no.

Todo por imaginarte a mi lado,
o enfrente... "¡qué importa!",
y con la bella sensación,
de que te estoy hablando.

[E.S]
​

 

Amargas letras con esa melancolía que no se deja olvidar un placer leerle