Suerte incierta

Jesús Cáñez

Poeta que considera el portal su segunda casa
Tortura ingrata, blanca la osadía
de resolver la viva coyuntura.
Los prismas de las dunas: la aventura,
llorando a descontrol la cofradía.


Sin ganas de evitar la cruel porfía
se pierde la atención de la cordura.
Las balas del revólver, la locura
que boga en recordar la afrenta mía.


Pensar en ocasiones desdichadas,
desdicha advierte al toque de la puerta,
y muerto el golpe al humo en bocanadas


se invierte y se convierte en suerte incierta;
ya en flores y colores las llamadas
no llaman a dejar la huerta muerta.
 
Última edición:
Correcto en todos los sentidos tu soneto, aunque no resuelve el tormento la suerte incierta...::barf::

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Jesús Cáñez;2069841 dijo:
Tortura ingrata, blanca la osadía

de resolver la viva coyuntura.
Los prismas de las dunas: la aventura,
llorando a descontrol la cofradía.


Sin ganas de evitar la cruel porfía
se pierde la atención de la cordura.
Las balas del revólver, la locura
que boga en recordar la afrenta mía.


Pensar en ocasiones desdichadas,
desdicha advierte al toque de la puerta,
y muerto el golpe al humo en bocanadas


se invierte y se convierte en suerte incierta;
ya en flores y colores las llamadas

no llaman a dejar las huertas muertas.



Correcto tu soneto, amigo Cáñez,
sólo observo ese plural del final,
que aunque no evita mi APTO,
sería la única mácula en la perfección de las rimas;

Un saludo cordial,
edelabarra
 
El príncipe de los Sonetos haciendo Gala de su facilidad para

ello. Te visualizo plasmando y siento que tu pluma
se desliza veloz al tener en tu alma la temática
que hará escuchar tu voz, aunque sea en un poema,
en un reclamo al sistema.
Es bueno leerte siempre, Jesús.
Un abrazo y tus estrellas




El prínicpe de los sonetos:::ohmy:::
vaya, Eli, qué juicio!
Muchas gracias por pasar a dejar tu grato y halagador comentario entre mis líneas, te lo agradezco enormemente.
Un abrazo cordial.
 
Jesús Cáñez;2069841 dijo:
Tortura ingrata, blanca la osadía

de resolver la viva coyuntura.
Los prismas de las dunas: la aventura,
llorando a descontrol la cofradía.


Sin ganas de evitar la cruel porfía
se pierde la atención de la cordura.
Las balas del revólver, la locura
que boga en recordar la afrenta mía.


Pensar en ocasiones desdichadas,
desdicha advierte al toque de la puerta,
y muerto el golpe al humo en bocanadas


se invierte y se convierte en suerte incierta;
ya en flores y colores las llamadas

no llaman a dejar la huerta muerta.



Bien por este soneto y por este APTO que confirmo, ahora irreprochable.
Un abrazo.
Dany.
 

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