Tamar
Poeta adicto al portal
Marioneta
Todos mis miedos
cuelgan en mi cuello,
y giran.
- El asco de no alcanzar
un lápiz y un papel -
Estoy dentro de un cuadro tan pequeño
que los colores utópicos los pierdo.
Estoy tan metida en la tierra,
que inhalo barro y exhalo madera.
Sí, tal vez sea una tumba,
cuidadosamente tallada,
con un triángulo en la esquina, de coartada.
Sólo buscaban quitarme el frío.
¿No?
Allá afuera, creo que es de día,
debe estar sentado alguien junto a mi cajón,
pensando que tal vez no haya muerto,
que si me abre,
sería capaz de compartir la carga de mis miedos,
y mi cuello ya no dolería.
Sí, probablemente, este a la izquierda de mi cajón,
fumando un cigarro.
Pero ¿el tiempo no transcurre aquí adentro?
¿A dónde van mis ansiedades de juguete dañado?
Me llega un poco de luz, que también trae más miedo,
por una rendija mal cerrada,
pero es dudosa, se parece al cielo,
es fácil de cubrir con un dedo.
No es un encierro,
¿Verdad?
Puedo salir cuando quiera,
pero me pesa tanto el cuello.
Ahora me siento sola.
Quizás la persona a la izquierda de mi cajón,
fue a buscar otro cigarro,
dando pasos sigilosos,
seguro es una persona de gatos.
Mis ojos no pueden ver más que el triángulo,
les ha quedado muy bonito, aunque tiene algo extraño.
Me hace llorar.
¿Por qué estaré llorando?
Aquí no entra el frío, y aún puedo mirar.
Podría hacer algo para distraerme,
podría dar vueltas y vueltas,
y esperar chocar con una pared, o algún zapato,
pero tengo que esperar a la persona de la izquierda.
Podría tronarme los dedos,
la espalda ya sería un poco más complicada,
pero no, mejor no, la calma y el silencio
siempre fueron invitados de tristezas, no apreciados,
pero igual, invitados.
Entonces, estoy triste, una tristeza buena,
y en mis sueños ha cambiado el espacio,
ahora es un parque repleto de barba de palo,
y allí descanso con dos certezas:
Una aquí en mi cuello, dando vueltas como danza,
que me dice que tengo una bufanda completamente inútil.
Otra aquí en mis ojos,
en la parte clara de mí mirada,
que me dice que no los volveré a abrir.
Todos mis miedos
cuelgan en mi cuello,
y giran.
- El asco de no alcanzar
un lápiz y un papel -
Estoy dentro de un cuadro tan pequeño
que los colores utópicos los pierdo.
Estoy tan metida en la tierra,
que inhalo barro y exhalo madera.
Sí, tal vez sea una tumba,
cuidadosamente tallada,
con un triángulo en la esquina, de coartada.
Sólo buscaban quitarme el frío.
¿No?
Allá afuera, creo que es de día,
debe estar sentado alguien junto a mi cajón,
pensando que tal vez no haya muerto,
que si me abre,
sería capaz de compartir la carga de mis miedos,
y mi cuello ya no dolería.
Sí, probablemente, este a la izquierda de mi cajón,
fumando un cigarro.
Pero ¿el tiempo no transcurre aquí adentro?
¿A dónde van mis ansiedades de juguete dañado?
Me llega un poco de luz, que también trae más miedo,
por una rendija mal cerrada,
pero es dudosa, se parece al cielo,
es fácil de cubrir con un dedo.
No es un encierro,
¿Verdad?
Puedo salir cuando quiera,
pero me pesa tanto el cuello.
Ahora me siento sola.
Quizás la persona a la izquierda de mi cajón,
fue a buscar otro cigarro,
dando pasos sigilosos,
seguro es una persona de gatos.
Mis ojos no pueden ver más que el triángulo,
les ha quedado muy bonito, aunque tiene algo extraño.
Me hace llorar.
¿Por qué estaré llorando?
Aquí no entra el frío, y aún puedo mirar.
Podría hacer algo para distraerme,
podría dar vueltas y vueltas,
y esperar chocar con una pared, o algún zapato,
pero tengo que esperar a la persona de la izquierda.
Podría tronarme los dedos,
la espalda ya sería un poco más complicada,
pero no, mejor no, la calma y el silencio
siempre fueron invitados de tristezas, no apreciados,
pero igual, invitados.
Entonces, estoy triste, una tristeza buena,
y en mis sueños ha cambiado el espacio,
ahora es un parque repleto de barba de palo,
y allí descanso con dos certezas:
Una aquí en mi cuello, dando vueltas como danza,
que me dice que tengo una bufanda completamente inútil.
Otra aquí en mis ojos,
en la parte clara de mí mirada,
que me dice que no los volveré a abrir.
Última edición:
