iadra
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Cuántas copas más?
¿Cuántos cuerpos más?
Ni unos ni otros me embriagan como antes.
Bebo de los labios, de los bordes
de los tarros espumosos
buscando el sopor.
¿Beber para sentir?
¿beber para olvidar?
Para trasfigurar los sentidos.
El whiskey me da calor en las entrañas.
¿Será por eso que lo bebo solo?
Un trago para sustituir, y muchos más
para borrar las manchas.
A veces me preocupa mi alcoholismo
y el amor a mis vicios, conductores de mis noches.
Despertarme con resaca. Y no sentir nada.
Tomo un cucharón, y de a poco
trato de llenarme la boca con sal.
De contener con mis manos-tenaza
el aire, e inhalar con fuerza de luz blanca.
Mis aparecidos han callado,
me miran con repugnancia.
Hay ecos en los oídos que todavía dicen: Corre
porque creen que cambiaré, cuando nunca dije
ser diferente a la sombra que ven.
Días grises colman la cava.
Basura alcohólica. Mala cosecha.
Pero la vid fue sembrada y es ya
bebida para acompañarme el platón
de carnes frías y mierda.
Aparecidos y embriaguez, a veces
me hacen pensar que voy más allá de la cordura.
Un paso hacia la carretera.
Beber para recorrer la vida
sin caer en la coherencia.
¿Cuántos cuerpos más?
Ni unos ni otros me embriagan como antes.
Bebo de los labios, de los bordes
de los tarros espumosos
buscando el sopor.
¿Beber para sentir?
¿beber para olvidar?
Para trasfigurar los sentidos.
El whiskey me da calor en las entrañas.
¿Será por eso que lo bebo solo?
Un trago para sustituir, y muchos más
para borrar las manchas.
A veces me preocupa mi alcoholismo
y el amor a mis vicios, conductores de mis noches.
Despertarme con resaca. Y no sentir nada.
Tomo un cucharón, y de a poco
trato de llenarme la boca con sal.
De contener con mis manos-tenaza
el aire, e inhalar con fuerza de luz blanca.
Mis aparecidos han callado,
me miran con repugnancia.
Hay ecos en los oídos que todavía dicen: Corre
porque creen que cambiaré, cuando nunca dije
ser diferente a la sombra que ven.
Días grises colman la cava.
Basura alcohólica. Mala cosecha.
Pero la vid fue sembrada y es ya
bebida para acompañarme el platón
de carnes frías y mierda.
Aparecidos y embriaguez, a veces
me hacen pensar que voy más allá de la cordura.
Un paso hacia la carretera.
Beber para recorrer la vida
sin caer en la coherencia.
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