Violeta
Poeta que considera el portal su segunda casa
Luna abeja que abraza
a estas tardes de lenguas silenciosas,
dime si ellas saben de esta carne desnuda.
¿Dónde está la musa del pintor?
Se ha perdido la amapola de tu boca,
el rizo de la luz de marzo
ya no juega sobre tu piel.
Hay un bostezo de ausencia
que se agita en el acantilado
de las caricias que dulcemente descubriste en mi pecho.
Hoy simplemente la soledad se arrodilla
atada a la isla del credo azul
y al latido de tu vuelo.
Y si regresas;
la quietud de esta gaviota habrá despertado
para morder tu lirio,
antes de que las auroras
besen el calendario de tu cuerpo.
a estas tardes de lenguas silenciosas,
dime si ellas saben de esta carne desnuda.
¿Dónde está la musa del pintor?
Se ha perdido la amapola de tu boca,
el rizo de la luz de marzo
ya no juega sobre tu piel.
Hay un bostezo de ausencia
que se agita en el acantilado
de las caricias que dulcemente descubriste en mi pecho.
Hoy simplemente la soledad se arrodilla
atada a la isla del credo azul
y al latido de tu vuelo.
Y si regresas;
la quietud de esta gaviota habrá despertado
para morder tu lirio,
antes de que las auroras
besen el calendario de tu cuerpo.