Cena de pobre

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Cena de pobre


Luce la Luna
con su cara de gala
en cuarto menguante,
y en el monte de plata,
una noche de espuma
se aquieta, fría y mojada.

Yo entre la bruma,
corre que corre,
respiro azahares
y tóxicos cobres.

Me hierve la sangre,
latidos me envuelven
de ahogo en árboles ocres;
y me duermo cansado,
con miedo a la muerte.

Desperté intoxicado
de alcachofas de bote;
frugal fue la cena,
debí darme cuenta
del aire que vienta,
sin pan, pero noble,
al abrirse la lata,
que fue sólo tapa,
aquella cena de pobre.​

 

muy bien poeta, genial


un abrazo fuerte

 

Está muy bueno, me ha gustado mucho pese a que no soy muy adepta a las rimas.

Mis sinceros saludos

 

Muchas gracias Francisco por tu comentario, un abrazo

 

Muchas gracias Iset por tu comentario, un abrazo

 

Menos mal que puedes contarlo. La comida enlatada no siempre está buena.

 

Lo pasé fatal Ángel. Estaba solo en el monte, el pueblo a unos seis o siete kilómetros; con fiebre, el corazón a dos mil, verdaderamente angustiado... Y me dormí, y me levanté como una bota, todo lleno de ronchas y con ojos de japonés :::sonreir1:::, un abrazo