Don Soneto condón

Don Soneto condón​

Si yo escribo un soneto en verso clásico,
sonrío, si acercándome hasta el mar,
unos dejan la métrica al pasar,
y otros son sólo cresta en lo más básico.

Quien diga que los Dinos son jurásicos,
no se atreva a escribirnos, ¿su cantar?,
con los cantos venidos al azar
si el hablar lo ha tenido problemático.


El verso no es más verso por didáctico,
y el curso de las aguas, que amoldar
la justa medicina al intelecto…

Es bebida al sediento, que al saciar,
lo deja en su motivo profiláctico,
su plástico inferido predilecto.

Yo no sé cómo te voy a olvidar,
ni tan siquiera...
Yo no sé, cuándo llegó la tormenta.
Si lo hizo en primavera,
vinieron vientos... Centros de huracán.

¡Por Zeus!, será que quieres tú morir,
¡ah... Neus!, que me envenenas dulce todo,
no dejes que me pringue en él... Recodo
donde el calambre mata y puede herir.

Me arañan tus venenos... ¡Cuál plañir?
La forma en que me imploras tú, por modo
tan dulce y vil, tu nombre es él, apodo,
almíbar que empalaga en mí... Sufrir.​

 

Te has esmerado. Cuidado, no esté el Don algo ajado y al mismo tiempo pinchado. ¿ Son etos o los otos ?

 

Muchas gracias Ángel por tu visita. Lo que más me satisface es la métrica de los últimos versos, un abrazo