Melancolía Muerta

La noche para
creer explicar la vida,
suprimiendo el espíritu
de los temores infantiles,
momento de la
duda en un
sitio marchito,
donde no
tendría pensamientos.

Cierro los parpados
sobre la alfombra
de la civilización,
en las manos
los traumas,
no es un lugar
para nadie,
es una cáscara
sangrienta
y estoy cansado.

Deben ayudar
a conocerme,
es mi vida,
y desde la distancia
veo así mismo
la infancia alejada
de los años felices,
tiempo en los cuales
el olor de la miel
era el bálsamo.

Las grandes
casas cerradas
con jardines
de tonos opacos,
de melancolía muerta,
en el pedido tranquilo
de mi sepultura.

 

La vida no es la muerte aunque se le parezca, aunque en ella morimos segundo a segundo. La melancolía se parece al regreso eterno donde escondernos y nos suele poner barreras temporales.
Bella tu poesía.

Saludos poeta.

 

Hola entonces si la melancolía ha muerto, tu corazón brilla de alegría?, aunque creo que durante el sueño, al dormir, desparecen los sentimientos y las emociones, todo descansa hasta la melncolía. Saludos y estrellas
¡SONRIE!

 

Muy bellos tus versos, qué gusto leerte...

 

Cipres siempre con sus asentados comentarios.

 

No, aunque se que ese es tu deseo, desafortunadamente tengo el alma encallesida.

 

Ludmila siempre es un honor tu lectura detallada.

 

Me pareció bellísimo, aunque creo que la peor muerte en vida es sentirse solo, contigo mismo...mis felicitaciones...un gusto leerte.

 

Ludmila un placer tenerte aquí.