Huecos

Siento el frío en la mejilla
igual que quien de plano pega
en las verdes aguas de un mar pintado

tus manos de color de arena
óleos arena, barnizado


y hueco, ubico, en su mente
otro más, en su pecho y...
más abajo, en su vientre

de su mente la serpiente que
capa encantada la figura
de mi pensante buda
en el buda, y hueco en su cara


hueco del pecho
rascacielos de origen desigual
uno, más bien torcido
el otro con forma de pavo real

la gente pasea tranquila su alrededor
sin pensar en las gotas de su vida, en su color
tal vez por eso sea
que ninguno de ellos tiene la cabeza
sólo, triángulos grises de sus cuellos progresan

en el hueco más abajo
sólo hay una puerta
no una puerta normal
pero al fin y al cabo, puerta


un triángulo invertido
y un gusano incrustado
en su cerradura diestra

parece de marfil
para más tarde, abierta
su plástico deshace calor
de un ave muerta.

 

Almas de plástico que sólo exponen la oquedad de su cabeza...me encantó leerte, mis cariños, mis estrellas.

 

Amiga, muchas gracias.

 

Ufff! tremendo viaje... y tú, ubicando huecos que taparás con la belleza de tus poemas...

 

Susi, estás en todas, gracias amiga

 

Cuántas maneras de estar huecos, digamos que la mejor es cuando pasan tantas cosas por la oquedad y ninguna la perturba. diré además que hacer poesía es hacer este tipo de oquedad. Muy buen poema amigo. Un abrazo.

 

Arkhazul, me es grato volver a tenerte entre mis lineas, gracias por dejarte caer hasta ellas.

 

La magnífica divinidad del arte precioso de la sobresaliente calidad brillante.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.