Isabel Miranda de Robles
Poeta que considera el portal su segunda casa
GOTAS DE TINTA
Nunca digo: de esa sangre no beberé,
que a veces tengo sed de mi misma
y me da por reabrirme las heridas...
Ah! Tampoco me da por decir,
que no meto las manos al fuego por nadie,
que me gusto quemarme por mí...
Ya no le pido a las gaviotas
que me definan,
porque descubrí que mienten
ante el dolor
de sus alas rotas.
Tampoco pregunto más
a los pétalos caídos de las rosas,
desde que vi,
cuánto envidian a las espinas
que permanecen por tanto tiempo vivas...
Me fiaba de mi corazón , antes de ti, ahora:
no hay pronóstico ni definición que sirva,
si estás cerca de mi...
ISABEL
Nunca digo: de esa sangre no beberé,
que a veces tengo sed de mi misma
y me da por reabrirme las heridas...
Ah! Tampoco me da por decir,
que no meto las manos al fuego por nadie,
que me gusto quemarme por mí...
Ya no le pido a las gaviotas
que me definan,
porque descubrí que mienten
ante el dolor
de sus alas rotas.
Tampoco pregunto más
a los pétalos caídos de las rosas,
desde que vi,
cuánto envidian a las espinas
que permanecen por tanto tiempo vivas...
Me fiaba de mi corazón , antes de ti, ahora:
no hay pronóstico ni definición que sirva,
si estás cerca de mi...
ISABEL
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