Alboradas con su danza

Alboradas con su danza


Espera, no te marches,
es posible que aún nos brille
alguna estrella.

Ten presente aquellos días,
cuando alarde fue pedirte
que mi vida fuera mía.

No me quites la esperanza
que me queda,
que la vida, será con olvidarte,
lo mismito que la tuya…
Alboradas con su danza
sin poder de equivocarse.

El nuevo cielo nos reclama
en la segunda parte del clamor;
sólo un sol es el que inflama,
y estrellas van cubriendo el corazón.

Quizá este sol tan alejado,
sea la estela, la ilusión,
de estandartes enarbolados
que idilios tengan tras el telón.

Dejemos que el filósofo
nos cuente filosofías,
que el saber del maestro
nos enseñe maestrías,
que el duende del poeta
consiga hacernos poesías,
y que haya un poema reunido,
que describa el halo recibido,
y sincretice, ésta, mi vida.

Murió el origen de mis días,
y voy tras él por su bondad y su valía;
allá en la nada me reuniré,
con quien fue padre, y lo es,
en el eterno devenir de las dulías,
que guardaré en el corazón,
hasta que llegue muerte con su hoz
y me lleve hasta el rincón,
donde el llanto ya no existe
y suenan himnos de alegría.

Padre, que fuiste el mejor
padre del mundo.
Padre, que te marchaste
sin decirte tantas cosas.

Padre, que otra cosa
hubieras querido para mí.
Padre, que me quisiste como soy…
Padre, estás conmigo,
y hacia ti, padre, llegando voy.

Por prometedora que fuera
la conjetura de andar,
la teoría de la quinta luxación
se quedaba huera.

¡Oh Próxima Centauri!,
lo que creí era de mármol
resulto ser sólo madera;
añicos se hizo la estatua,
no quedó ni el polvo de la piedra.

El ser inerte espera
que su suerte sea la vida;
lo sabremos al morir,
cuando el ángel que es la estrella,
dé la vuelta a la partida,
y nos vuelva a reunir
lo que fuera una quimera;
pues querer no es más sufrir
que el deseo despedida,
del adiós del porvenir
que por siempre se nos queda.

A ti, que dicen maravillas.
De mí no hablan ni las hierbas.
Me fui por esas, tus cosillas,
envenenada presencia de tus hiedras.

Un tiempo del reloj que nada espera,
momentos de la hora en que quisiera
el intervalo del cuántico suceso.
El olvido, que sólo insiste,
en el segundo del tac que se resiste
queda en tic al que está preso.

Hace un buen tiempo
la veía a diario.
Apretó la nariz con los dedos
para no estornudar.
Evitó mi mirada…
Nada había de especial.

Se detuvo antes de doblar la esquina.
Nada tenían que decirse
en aquella calle del farol.

¡Límpiate antes de comer!

-frunció el entrecejo-
¡Nunca cambiarás!

El lugar nada tenía que ver
con el de los sueños.
Los lugares reales son más tristes,
y también más alegres
si manda corazón,
donde el sueño irrealizable
se hace posible país de la ilusión.

Si queréis bailar un buen Sirtaki,
puntas danzar,
que si bien está la Pataky,
en mejores caderas
Shakira ha de andar.

En los sesenta
poder en la derecha,
la España era azul,
donde la izquierda
escondida se acuesta,
y siempre despierta
en el tú cumurú.

Las hermanitas de la caridad,
las más grandes putas que existen,
dan faena sin pensar,
quién merece o no el alpiste.
Por qué será, será…
Será porque la cuenta,
sumando engrosará
las arcas de su hacienda,
pues poco pagará
si es por cuento,
y más por renta.

Cantando al trabajar
un bajón tuve en la diestra,
y comprendí, que la ilusión,
si no se deja te alimenta.

Empresarios, mandamases,
no simuléis el ser corsarios,
que un pirata de los ases,
os pide el pan del honorario
que se gana sin disfraces;
y si el pan sólo es rosario,
por la cruz de vuestra clase,
al eucarístico sagrario
ofrezco el don que va en mis frases.


Y pienso un poco,
y pienso tanto,
que tanto pienso
y tanto coco…

El frío es manto
de abrigo lienzo;
me sueno un moco
de helado aliento,
y es todo el canto
en el polo zoco.

Cartón del corte
sin sangre en plástico,
sangrado de impás intento,
cansado por el abdomen
me inclino entre el disloco;
rodilla de ángulo recto
soporta el chep de lumbo esfuerzo.
¡Aún me queda la oficina!

Me visto vulgar insecto,
y entre alcohol, sin ser cantina,
lo que canta es el sudor,
del hombre buzo en la piscina.

Miré la montaña
por última vez,
y me fui hacia el árbol
del ahorcado.

Después del suicidio,
ahí seguía la montaña,
mirando al suicida;
o quizá, era él que la miraba,
con la mirada fija,
y el alma quieta,
en el tejido de la madera,
ramal del pulso
que al mal aprieta;
que moja el agua,
que no conlleva.

Sentado en la escalera
me resigno cruzando las manos.
¡Qué soplo es la vida!,
dolor en sus sendas;
caminos y cruces,
el sol los calienta.

Aún hay gente buena,
aún hay almas veras;
por decirle ¡qué bonico!
al imbécil de la fiera,
recibí un calla el pico
que yo hago lo que quiera.

Ya lo dijo el escritor,
que violencia es de incompetente;
yo de box sólo soy espectador,
que con fuerza no tengo suficiente,
pues nunca fuerza limpió el honor
porque de honores soy con tente.

Agua sobre agua,
viento sobre viento;
fuego que no acaba,
brasas del infierno.

Monte sobre monte,
río sobre río;
líneas de horizonte,
altos son los nidos.

Cielos taciturnos,
suelos desgastados;
sombras en nocturnos,
seres despistados.

Dianas que se aciertan,
dioses del honor;
décadas alertan
siglos del horror.

Bien del mal
seducción del que sucumbe;
mal que bien es un igual
por las leyes que se cumplen.

Ser que aguarda a la vida,
neutro devenir;
inexperto en la malicia
no lo es en la bondad
neutral de la guarida.

Desde el pálpito terrestre
se nos muestra algún planeta…
¡Tierra, tierra, tierra!,
gritó el navegante:
¡Tierra en otra estrella!

Tierra sobre tierra,
agua sobre ella;
líquidos y espacios,
cúmulos de masa,
velos del incordio;
sangres globulares
despierten al insomnio.

Me encontré una carta rosa.
¡Qué de putas allí había!
Del mazo, la mariposa,
de los palos, la reina ojosa
que amores lía.

Y conseguí unos guantes buenos
para el frío y para el hielo;
dos guantes amarillos,
dos guantes tiernos;
dos guantes de cepillo,
que eran dos guantes de cuero.

El mundo está hecho de sueños,
y la realidad es consecuencia de ellos.
La gravedad es el centro
que en los espacios retuerzas.

Lo nimio por dentro,
lo enorme por fuera;
lo mismo presiento
de voluntades y fuerzas.

Hubo un tiempo
en que los dioses
dominaban la tierra.
Fueron siglos
de vientos discordes,
donde Olimpo arrasaba las eras.

Los sacerdotes alzaban la piedra,
y en los acordes de una isla cualquiera,
hubo un islote de célibe elenco
que se vestía de gala y de seda.

Todos los fieles rezaban decoro,
nada sabían de sol;
lo dulce sólo eran mieles,
lo agrio causaba el ignoro,
y la muerte que induce algún dios,
reunía rosas y claveles,
en aquel pueblo de Hit
que la historia nunca encontró;
que al cuento sólo se debe,
y si es cuento nunca murió.
Quizá sea algún bit
que computa el gigante,
necesario de masas y plebes
cuya gula es un gran atracón.

La carne sin hueso es la norma,
donde el reloj del tiempo
traduce el instante,
al alma da forma,
y sostiene al erebo tunante,
acabado el momento
del ser al que adorna.​

 

Tremendo trabajo impresionante, felicitaciones.

 

Muchas gracias Jorge. Es una mezcolanza, un revoltijo de sucesos y situaciones, que no he querido, ni tampoco he tenido tiempo de engalanar. Un abrazo