Piedras en los bolsillos

[cipres1957]

Nos dejas un cuadro de soledad,
del protagonista que se refugia en la bebida?
cosas de la vida...problema de esta sociedad...
hay personas que no se dejan ayudar...un problema gordo de esta sociedad
triste realidad...pero es lo que que hay.
Un placer haber pasado, un beso Daniel

Es una cárcel en el vacío.

Gracias amiga por tu paso. Mi cariño.

 

[Monje Mont]

Melancólicos trazos bien fundamentados, entre imágenes y metáforas de altura, que sugieren y se disfrutan individualmente y en un conjunto muy bien logrado, como nos tienes acostumbrados. Un gusto de lectura maestro. Mis abrazos de amigo y mil estrellas.

 

[Francisco Lechuga Mejia]

su melancolía es fuerte, es de las que llega al tuetano, me gusta harto


salu2

 

[cipres1957]

Bellísimo, como siempre quedo anonadada en tus letras, mis estrellas.

Gracias Ludmila, cariños.

 

[cipres1957]

Libreto de un futuro abierto, incertudumbre en el pronunciamiento de esas islas visitadas. se silencia la piel en la perfeccion y uno declina para ser contorno de este abismo que es la vida. abrazos a esa melancolia sujetada. luzyabsenta

Muchas gracias querido poeta. Un placer verte de nuevo.

Te saludo.

 

[cipres1957]

Nostálgica enumeración de vivencias tomando cuerpo en metáforas fascinantes. Luis

Muchas gracias Luis, te saludo.

 

[ALBUJA BRAVO GUILLERMO]

Buscando en los bolsillos
las piedras rescatadas de los íconos,
de los años que aún sobreviven al deshielo,
y todo palidece en la hambruna
que limita la memoria a futuro.

Qué hay, qué queda después de la embriaguez,
luego de los tragos amargos
que socavan los cimientos del empeño.

Ser barro, amasijo de un orfebre sin manos
que no entalló en la rueda sus formas
ni su esencia ni su perfume de niño.
Y se fagocita sin atenuantes ni prórroga
como viento en la grieta de la roca
que pasa en silbo
y aturde la sordera del silencio
de una guerra derrotada.

Ha visto morir demasiadas vidas,
todas en una, una en cada mañana;
de boca troglodita, ansiosa
por acosar los pies que tiemblan
cuando el remesón socava.

/No sé, no sé,
palabras huecas,
diamantadas cuchillas de lenguas/

/Soy eso, soy eso,
gritando a los oídos fantasmales
desposeídos de perdones,
y esta sumisión fascinada por la muerte
que arremolina sobre coronas secas/

Se ha despintado el hombre marrón,
el árbol que llora pájaros
incendia sus nidos,
mientras sobreviene la noche
de la cadavérica memoria,
que no se resigna a ser menos
que un apéndice de olvidos,
epitafio del absurdo libreto de la vida.

DANIEL

¡Qué imágenes más conmovedoras!

Mi admiración a tu talento poético.

Un fuerte abrazo.


​

 

[Pedro Olvera]

Absurdo, eso es. Uno se ausenta a veces de la dicha por probar suerte con el tedio, pero siempre es grato volver a las fuentes de esa poesía sin corbatas ni fastos, pura.
Volver a tus autorretratos es volver siempre a un punto de partida donde no hay concesiones al Yo que busca lo bello en sus propias sombras y se interioriza. Es una devastación absoluta que arredra y que fascina, que llama, que recuerda bien el lugar del que no vinimos y al que no habremos de llegar cuando lleguemos.
Siempre sobrevive tu voz al periplo que arriesga en ti. Y sobrevive contigo. Y te sobrevivirá sin duda (y es la manera en que sobrevivirás muy por encima de toda esperanza de subsistencia).
Mi mano extendida, buen amigo.

 

[Rafael Llamas Jimenez]

Excelente poema cipres1957, una bella melancolía que llega al alma en cada profundo verso. Te dejo Reputación. Un abrazo

 

[cipres1957]

BELLISIMO, a pesar de su dramatica melancolia, encantadoras imagenes y metáforas, abrazos y estrellas y reputacion si es posible.

Gracias Anna; un fuerte abrazo.

 

[cipres1957]

Se eriza el vello y el alma
por profundos y por la belleza
de estos versos.
Un abrazo grande,admirado poeta

Mil gracias Rosario por tu generosidad.

Un abrazo cálido hasta vos.

 

[cipres1957]

Cipres
Me llega al alma tus letras...eso simplemente
Repuntuación y cariños
Ana

Gracias Ana, me alegra verte.

Mi cariño.

 

[cipres1957]

Melancólicos trazos bien fundamentados, entre imágenes y metáforas de altura, que sugieren y se disfrutan individualmente y en un conjunto muy bien logrado, como nos tienes acostumbrados. Un gusto de lectura maestro. Mis abrazos de amigo y mil estrellas.

Mi abrazo de amigo y las gracias necesarias por tu presencia.

 

[Hate]

Decia la historia que un hombre de una piedra podia hacer sopa... Un gusto leerte

 

[cipres1957]

su melancolía es fuerte, es de las que llega al tuetano, me gusta harto


salu2

Muchas gracias gran poeta.

Saludos.

 

[cipres1957]

DANIEL

¡Qué imágenes más conmovedoras!

Mi admiración a tu talento poético.

Un fuerte abrazo.


​

Gracias mi estimado poeta; un honor tu paso. Mi fraterno abrazo.

 

[Princesa]

Preciosos vesos Daniel, me atrapan siempre.
Un gran abrazo para vos

 

[cipres1957]

Absurdo, eso es. Uno se ausenta a veces de la dicha por probar suerte con el tedio, pero siempre es grato volver a las fuentes de esa poesía sin corbatas ni fastos, pura.
Volver a tus autorretratos es volver siempre a un punto de partida donde no hay concesiones al Yo que busca lo bello en sus propias sombras y se interioriza. Es una devastación absoluta que arredra y que fascina, que llama, que recuerda bien el lugar del que no vinimos y al que no habremos de llegar cuando lleguemos.
Siempre sobrevive tu voz al periplo que arriesga en ti. Y sobrevive contigo. Y te sobrevivirá sin duda (y es la manera en que sobrevivirás muy por encima de toda esperanza de subsistencia).
Mi mano extendida, buen amigo.

Qué pensamientos develadores de mi inexacto yo. No es inexacto lo que lees, es exacto que quiera ocultarme en lo que no soy o soy pero lo niego porque el yo complicado me supera.
Infinitas gracias por tus enriquecedoras lecturas.

Mi amistad sincera, amigo Pedro. Gracias.

 

[cipres1957]

Excelente poema cipres1957, una bella melancolía que llega al alma en cada profundo verso. Te dejo Reputación. Un abrazo

Nuevamente gracias Rafael por tu generosa disposición.

Mi abrazo.

 

[cipres1957]

Decia la historia que un hombre de una piedra podia hacer sopa... Un gusto leerte

Se hacen sopas de tantas cosas, poeta. Lo importante es que sepan bien. Gracias por pasar.

 

[cipres1957]

Preciosos vesos Daniel, me atrapan siempre.
Un gran abrazo para vos

Gracias Fabiana por detenerte. Un fuerte abrazo.

 

[carmen viviana]

Tantas piedras!!! pero no quisiera que se quemen los nidos!! Hay esperanza mientras ellos estén!
Un abrazo amigo y todas las estrellas para vos!

 

[cipres1957]

Tantas piedras!!! pero no quisiera que se quemen los nidos!! Hay esperanza mientras ellos estén!
Un abrazo amigo y todas las estrellas para vos!

Gracias mi estimada amiga; espero que algún nido sobreviva. Un abrazo.

 

[german_g]

Buscando en los bolsillos
las piedras rescatadas de los íconos,
de los años que aún sobreviven al deshielo,
y todo palidece en la hambruna
que limita la memoria a futuro.

Qué hay, qué queda después de la embriaguez,
luego de los tragos amargos
que socavan los cimientos del empeño.

Ser barro, amasijo de un orfebre sin manos
que no entalló en la rueda sus formas
ni su esencia ni su perfume de niño.
Y se fagocita sin atenuantes ni prórroga
como viento en la grieta de la roca
que pasa en silbo
y aturde la sordera del silencio
de una guerra derrotada.

Ha visto morir demasiadas vidas,
todas en una, una en cada mañana;
de boca troglodita, ansiosa
por acosar los pies que tiemblan
cuando el remesón socava.

/No sé, no sé,
palabras huecas,
diamantadas cuchillas de lenguas/

/Soy eso, soy eso,
gritando a los oídos fantasmales
desposeídos de perdones,
y esta sumisión fascinada por la muerte
que arremolina sobre coronas secas/

Se ha despintado el hombre marrón,
el árbol que llora pájaros
incendia sus nidos,
mientras sobreviene la noche
de la cadavérica memoria,
que no se resigna a ser menos
que un apéndice de olvidos,
epitafio del absurdo libreto de la vida.


Recuerdos, trenzados en el sentido presente de la palabra, dando vuelcos, entre el instante real, y el ayer imaginario. Con un final quieto, fuerte, sobrellevando el cuerpo hasta el final, quien soy.
Un placer compañero, buen poema con una mixtura de surrealismo apasionante.
Abrazos poeta
german g

 

[cipres1957]

Recuerdos, trenzados en el sentido presente de la palabra, dando vuelcos, entre el instante real, y el ayer imaginario. Con un final quieto, fuerte, sobrellevando el cuerpo hasta el final, quien soy.
Un placer compañero, buen poema con una mixtura de surrealismo apasionante.

german g

Gracias amigo poeta por tu exquisita lectura.

Saludos.
Abrazos poeta

 

[Jorge Lemoine y Bosshardt]

Extraordinario, un trabajo grandioso, maravilloso.

 

[cipres1957]

Extraordinario, un trabajo grandioso, maravilloso.

Nuevamente gracias poeta Jorge.

 

[Morgan H.Yabar]

derrotan las letras, abruman los gritos a esos oidos fantasmales.

Un gusto poeta

 

[PatrizziaMoraty]

Qué hay, qué queda después de la embriaguez,
luego de los tragos amargos...

... epitafio del absurdo libreto de la vida.

Hermoso, gracias por este extraordinario melancólico.

Abrazos.

 

[Cisne]

Busca en los bolsillos
las piedras rescatadas de los íconos,
de los años que aún sobreviven al deshielo,
y todo palidece en la hambruna
que limita la memoria a futuro.

Qué hay, qué queda después de la embriaguez,
luego de los tragos amargos
que socavan los cimientos del empeño.

Ser barro, amasijo de un orfebre sin manos
que no entalló en la rueda sus formas
ni su esencia ni su perfume de niño.
Y se fagocita sin atenuantes ni prórroga,
como viento en la grieta de la roca
que pasa en silbo
y aturde la sordera del silencio
de una guerra derrotada.

Ha visto morir demasiadas vidas,
todas en una, una en cada mañana;
de boca troglodita, ansiosa
por acosar los pies que tiemblan
cuando el remesón socava.

/No sé, no sé,
palabras huecas,
diamantadas cuchillas de lenguas/

/Soy eso, soy eso,
gritando a los oídos fantasmales
desposeídos de perdones,
y esta sumisión fascinada por la muerte
que arremolina sobre coronas secas/

Se ha despintado el hombre marrón;
el árbol que llora pájaros
incendia sus nidos,
mientras sobreviene la noche
de la cadavérica memoria,
que no se resigna a ser menos
que un apéndice de olvidos,
epitafio del absurdo libreto de la vida.

Cipres
He vuelto sobre tus letras
para decir cuánto te admiro
un abrazo
Ana