¿Cómo escribir de todo?

¿Cómo escribir de todo?
¿cómo escribir de las imágenes que no he visto?
¿cómo ser la clara resina de un tronco que muere?

¿Cómo interpretar el blanco, el negro y las sombras?
¿cómo escuchar los violines y el frulatto del río?
¿cómo ser la niebla resignada goteando de las hojas?

Hoy mis lágrimas guardan reposo entre cables eléctricos.
Hoy alguien corre rasgando la unión de los colores.

¿Cómo buscar el significado de los puentes
si las aves solo se sientan en ellos?
¿como sabré si choqué e con la esencia?
¿como ser yo si nunca me han presentado?

Te fijas, que las luces rápidas forman figuras,
que las mariposas se aparean de espaldas,
que detrás de los ojos hay un eco,
y de los alambres y de la carne se puede leer un diario saturado de interrogaciones.

Pisadas en la blanda arena mi memoria,
la gruyas en sueños me lloran,
el mar desenfocado me persigue,
en la noche tanta agua hace un extraño ritmo
parecido al de mis venas.

Si mis preguntas fueran algún paisaje
seguramente intentaría apoderarme de este,
para tratar de acomodar los árboles
en secuencias caprichosas,
y si alguna respuesta se colara,
se haría vaporosa,
se haría de hierbas,
se haria limo
para recostar lentamente el enigma de tu mirada.

Vivo entre la bruma de la ciudad,
no añoro nada,
los perros encerrados ladran mirando la calle,
mi destierro evoca los mas hermosos sueños,
mi aliento es de humo y asfalto.

De que malditos volcanes brota tanta ceniza
¿quien dijo que era nieve en tu rostro?,
serán cristales o rocas,
serán de formas complejas o no se leer las piedras.

Y si te transportara a otra montaña,
y si llevara mis espejos para barrerte la ropa,
y cuando la nieve brillara por tu cabello suelto
Tomaría fotos de tu sombra cuando enorme se encuentre.

En tu flequillo esta mi desgracia,
en goteos la miel hecha de la materia de tu cuerpo Indemne,
el viento sigue riendo explotando mi equilibrio,
fracturando paraguas en la cirugía mal hecha,
hilando de morado en la carne ya sin historias.

Se acabo el show ,
comienza la re exposición ,
de que sirven las formas
si yo ni nadie se las escucha.

El único color que me gusta es el de tus ojos,
color desconocido, no se su nombre,
no se que tinta, no se cuando no me miras.

¿Y si digo que nada tiene sentido justificaría la basura que escribo?
¿y si escucho una melodía miles de veces invocare tu aliento?
por un momento toco feliz en el piano,
ya todo es duda,
ya no veo las nubes,
todo se fue.

 

No sé,por què tengo la extraña sensación, de estarte escuchando, las imágenes son lluvia en mi sien
y casi puedo ver como te mutas, el agua, en gotas...en un valle de sombras...
hermoso poema Erik, te dije que lo he leído como cindo veces, ? jejeje.


besos

 

gracias nena por tu comentario. saludos desde México.

 

woOW la verdad es q me perdi tu poema es pero supoer largo y complejo creo q qedaria mejor en prosa amigo asi en veros esta un poco enredado.

 

No, está muy bien, es hermoso, precioso trabajo, bellas letras valiosas.

 

Le contesto al autor del poema, al poema le contesto.

 

Eban, gracias por tu critica lo tendré en cuenta.

 

Jorge Lemoine, muchas gracias por pasar por estas letras. siempre sorprendiendo con tus comentarios. gracias saludos.

 

creo que involucrarnos hondamente en todo ayuda grato leerle