Welcome al Orbe Terrestre (Tótem)

Welcome al Orbe Terrestre
(Tótem)​

Que no le den a Adán
el pan de ese Edén,
que de ese pan del Edén,
Adán sabe muy bien.

Tan alto fue,
su fue a una altura,
que va que se va,
para volver a caer
en su aventura.

Ya falta poco
para que esté de nuevo
contigo.

Yo, ante el dedo,
tu ahora pañuelo,
me desperdigo.

Que las escuálidas estructuras
que convergen en los huesos,
extremos adecuados al requise
de las santas venas emergentes,
contubernios de las sangres,
ex proféticas molicies,
no conviertan el vejamen
en la mera vela del inicio.

Más bien yugulares obradoiros,
catedrales por fornicio, soportales,
basculantes de arcos pontificios,
tímpanos y hogar de los holgares,
sonorín*, palabra inventada por mí,
y de otros renales desperdicios.

Pero… ¿no es mejor decir,
que hay poemas distintos,
que hay poemas oblicuos,
que hay poemas de tantos,
que hay poemas ridículos?

Me llamas especial por el eco de mi voz,
nada es tan desigual, cada cual tiene su coz.
Que yo sea singular no me hace más capaz,
que si tú eres plural, ¡tantos granos hay de arroz!,
que no basta el cereal, para decir que soy atroz;
porque ser el ideal, puede serlo tan rapaz,
el que presta por señal, y el que engaña por señor,
que el que ama por soñar, y el que sueña por amor.

Los reinos de la Tierra…
¡Cuántos reinos son!
Las hormigas tienen el suyo.
Los altos, zancudos,
los alegres, porrón,
los enanos, cabeza,
los humanos, empiezan,
los zapatos… tacón.


Yo, soy un hombre cristiano,
tú, mujer musulmana.
Tomemos la copa servida,
oremos al amor conquistado
en la santidad pre mundana
sentido sexual de la vida.

Dejen los hombres sus manos,
y tomen mujeres la sana
costumbre del toro esculpida,
el dolmen menhir gaditano,
la doble señal medicina;
folklore del pan, y sultana,
Artemis de mística herida.

Aprendan los hombres caballo
y escuchen titanes dormidos:
Las piedras son falos,
las cuevas vaginas queridas;
los montes son celos de prados,
las nubes memorias celestes,
mujeres las lluvias rendidas.

Los niños se quedan rupestres
en tantas mentiras podridas.
¡En cuántos misterios!, no tantos,
humanos se curan con biblias,
coranes, rosarios batidas…

¡Socorros se piden!
Demonios despidan su suerte,
la sangre aroma semillas…
¡Welcome al orbe terrestre!,
paso al tótem que brilla.​

 

Y el polvo que flota en el aire
con la lluvia se troque en arcilla,
y cual palabra redonda o cuadrada
en las frentes escupan mancilla.

 

Y ese barro que quiere celeste
se quede en la prosapapilla,
como el varapalo del preste,
y el puro moro... ¿lo pilla?

Muchas y más que te debo, Ángel...