Las hojas viejas

En el sueño de la tarde caen las hojas tibias de locura
por volar y vivir,
pero ya es tarde, están doradas
con el grueso pincel de la vejez.

Y ellas quieren danzar pero es su epílogo,
el viento las sostiene antes de la muerte,
quieren ser pájaros de sol
de tanto fuego
y sólo secas son en sus acordes.

Ha venido el sueño de la muerte
con su oscura, oblonga mano
las toma del suelo,
las hace crujir de miedo
mientras las echa a su
ceniciento rebaño.

Pero las hojas antes de morir gritaron,
fue algarabía el aire por un momento,
como rubios rayos vitales
hirieron el sueño profundo.

Y aún permanece en el aire
la fiesta de sus voces longevas.

Y aún permanece en el aire
un olor a primavera.

 

Grandioso poema, una enormidad de poesía.

 

Gracias por leerlo, saludos!

 

serán ahora un bello recuerdo, besos

 

Gracias, saludos!