La sal y la hiel en el mono del mundo salido

La sal y la hiel
en el mono
del mundo salido

Llegó la policía
Retuvo a la María
Mi amigo no sabía
Que era la policía
La tenía en los bolsillos
La llevaba en el anillo
La fumaba por pardillo
La vendía en el pasillo.

Llegó la policía,
También llegó la cía
Llegaron por la vía
Del chivato sacarías.

Los bolsillos de María,
ahora dicen que es soplillo
echar vientos por un tubo.
No me creo poli quillo,
que soplando cojonudo
sea sólo un chascarrillo,
que se empina con embudo
el vinito y el cepillo.

Que se fue porque venía,
y llegó cuando no estuvo.
Al llegar la policía,
a maría la desnudo,
fumando la manía
del hachís de este capullo.

Una bala y un perdigón
se fueron a bailar el mambo.
Y un tiro que dio el sargento
Y un muerto para este tango.

Cartuchos de cazador
Balines de rifle gamo
Obuses para cañón
Misiles de todo estado
Culatas de pantalón
Gatillos engatillados
Metrallas de la pasión
Fusiles de enamorados.

Ya no tengo los años,
ni tengo sabores y aromas.
Ya no tengo motivo,
ni esa pizca de esencia,
sólo años de olvido,
cuyos vientos no tienen pasado
ni saben del sexo sentido.

Casi todos los años,
recuerdos;
casi todos los años,
despierto.
Casi todos los años…,
pero éste no es cierto.

Casi todos los años,
lugares;
casi todos lo años,
sus huertos;
casi todos los años,
sus mares.
Casi todos los años…,
pero éste es desierto.

Por ser una reina tan mona,
merece usted
un presente redondo…
Póngase la cachonda corona
que yo soy su mono cachondo.

A la reina le pido
que me abra el jardín
y otros prados;
que florezca el reino perdido,
de cañones que son colorados
en el mono del mundo salido.

La pena, la por,
La pata, la puta…
El oix d’algún porc.

Yo vendo la suerte
Tú eres un ladrón.
La diferencia está
en que yo rifo hasta la muerte,
y tú la mereces sin perdón.

Existe el fraude
porque el gobierno nos defrauda;
y no existe otro cauce
que el fraude por su causa.

“Los hijos son fruto del amor”
-dijo el sacerdote en su sermón-
Alguien de los asistentes preguntó:
¿Y los hijos de puta?...

No hubo contestación.

La farmacia está ubicada
a dos metros de distancia.
Un señor con bigote,
con su gran y ancha panza,
vende números del lote…
Boletos de la esperanza.

Ya se acerca el mejicano
con su gran color de sol…

El caballero negro es oscuro,
su caballo se llama tiniebla.
Un camino falto de luz,
que evoca orificio sin voz
con su andante caricia salina
y su polvo fantasma veloz.
Del destino la incógnita sima,
con el cebo señal de la cruz
y el pellejo del lobo feroz.

Consternación general
cuando Julio cae en manos de la viuda,
y Ramón, convencido,
vende leones a la policía.

Al devolver el tope diario,
los técnicos manipulan al terminal
para dejar al descubierto
la estrella narcisista…
Bombilla de amalgamas
de un sorteo fraternal.

Fingir, teatro
Mano de póker
Santo, santo, santo
Tiempos sin relojes
Descartes con su toque
Faroles para un trato
Caballos con su trote
Galopan en boletos
Los jinetes de la ONCE.

Invierno forestal,
pero se invierte artificial.
¡Incendio! ¡Qué frío!...

Hoy descubrí lo que nadie,
un ojo verde muy grande
un ojo rojo y azul.
Hoy, matemático hindú,
opinable,
convencido esquimal,
adaptable,
la Tierra era un punto de luz.

La hoja verde
La nube mus
El dorado ocaso
La aurora azul.

El hombre fiebre
acaba en sur.
Tan sólo queda un refugio leve…
Todo era nieve donde el iglú.

Sol, sol, sol,
dador de vida,
y destructor.

¡Qué fuego es la vida!
¡Juego y partida!
La vida es soplo…
Y el juego termina.

Las casas ocultas
tras la montaña
esperan los muchos abril,
los tiempos y gotas,
los claros azules de la mañana,
los ojos del mundo,
rocío de vida que hay que vivir.

Una rienda en la mano,
un estribo en el pie;
continente cercano,
pretendiéndote fiel.

Mil mañanas sin verte,
dos caricias de ti,
que sabrán a tenerte
dos mañanas de mil.

Que me lleven al monte
para ver tu ternura;
si me llevan al trote
seas tú la montura.

Que me embriague la sombra
de tu árbol altivo,
y refresque mi boca,
que me alivie el motivo.

Que me enseñen los mares,
que me muestren la Luna.
No me den los hangares
donde faltan tus soles,
y no hay luz sin la tuya.

Que me lleven los vientos
hacia allá donde estés,
dos kilómetros rectos
que separan lo nuestro,
y un abrazo de sed.

Con un poema quiero atreverme,
un soneto que sume los diez;
que sostenga el acento en saberme
que lo escribo con toda idiotez.

Como al mito que más nos enferme
no lo busco por su alma de pez;
sofrológico sea el quererme
por el típico tono soez.

Ahora vendo cupones con premio.
Diez es número básico y lindo
sentadito esperando el azar.

Muchos vienen adictos al gremio.
Por un once al soneto me rindo
con un juego que puede tocar.

¡Atención señores!,
preparen las retretas,
peligran las pensiones.
Aporte en las recetas,
recorte con sermones.

Bailar de marionetas
al son de unos ladrones
que dicen ser la diestra;
y diestros en sanciones,
discursan en su fiesta
dictando situaciones…
Valores que nos presta
el capital de euro millones.

La prima de riesgo sube,
la prima de riesgo baja,
la prima de riesgo nube.
La prima de riesgo,
es prima tartaja.

De forma holística,
conociendo y dominando la gravedad,
lo conoceremos y dominaremos todo.

Estoy en la sala de espera número tres
para hacerme un examen radiológico.
Lo de radio lo entiendo,
por lógico lo siento,
un fax inmunológico
y un ring que va por dentro;
pesar escatológico,
razón para el compendio…


¡Atención! ¡Atención!
Han escapado unas ondas del transformador.
El transformador es quien manda
El transformador aquí es dios
El transformador nos transforma
El transformador radiación.

Las columnas de Hércules
Sansón y su tila
Con sus cuernos Moisés
Los toros de lidia,
El poder de Ramsés.

El rayo maldito
La cabra montés
Los dioses y un mito
El sueño del mes
Un mito y los dioses…
Todo es al revés.

La noche y la luna
El día y el sol
El agua y la sed
El hombre y su hambre
El lobo y su piel
El mar y las olas
La sal y la hiel.

Luna oscura de Sol negro
Tiniebla esfera sin color
Frío invierno de la luz desierto
Densa espera de vacío infierno
Astro muerto sin amor.

No sufras por nada.

Sólo sufriré,
al pensar que una flor
tan bonita como tú,
marchitará sin poder
besar sus pétalos.

Ser un pequeño ladrón
por bajar a robar menudillos,
tiene el que tiene el don,
y sabe el que sabe bien
de mendrugos y membrillos;
del que pasa por la fiesta
para ver otros cepillos,
cepillándose con diestra
por la argucia bendecido.

Pelos sucios,
pelos sucios,
pelos, pelos;
pelos grises,
pelos nublos,
pelos negros,
pelos, pelos.

Pelos agua,
pelos lluvia;
por los pelos
pelos tumba,
pelos, pelos.

Desgreñados
pelos pieles,
pelos, pelos;
limpios calvos,
pelos galgos,
pelos, pelos,
pelos nudos.

Te llevo en la moto
por la carretera.
¡Ay Joana! ¡Ay Joana!,
que a gusto el viaje…
Te aprietas, te aprietas.
Ya viene la curva
que inclina equipajes.
¡Ay Joana! ¡Ay Joana!
Detrás en la espalda,
Joana delante,
Joana, Joana;
Joana en la parte,
Joana en la oreja,
con todo su arte,
me dice, refleja…
¡Qué moto más grande!
¡Qué moto más pija!
Con tal de montarme,
se empina y relincha.

La proposición que propone la propuesta
es prostituta que se vende con propósito de renta.
-dijo el alcalde-.

¿Y usted qué propone?
–preguntaron-.

Yo no propongo, yo dispongo;
y digo, que las putas son un hongo y con función,
que yo no anulo, si echan la cuenta con sanción…

Debe ser usted un chulo,
y más que chulo…, muy cabrón.

El agua que nos llueve,
la piedra que nos cae,
la bala que nos hiere;
el viento que nos trae
memorias del pasado…
Recuerdos que nos duelen.

Sin mirarlas no me decido.
Si son bonitas,
caricias rindo;
por ser buenas,
no esperes que no enferme
de lunes a viernes,
que sábados y domingos,
los fines de semana,
me voy y tú no vienes…
Con las feas voy al bingo.

Donde los cultos imploran,
donde creencias nos hierven,
donde los brujos ahora,
donde las putas se tienden,
hay una lágrima mora
y un cristiano prepotente.

Comida mediterránea.
Pase y vea.
Y observe sobre todo;
y pague…
Masque nada,
y mande la corriente.

He recorrido diez mil kilómetros de sol,
y aún no puedo dormir…
¡Somníferos!, por favor.

Hace tiempo dejé la pluma y el pincel,
y ahora quiero escribir, pintar sobre el papel,
la experiencia que viví; peregrino que nunca estuvo,
andarín con su alma escudo, parlanchín que nunca fue.

Llegué a los azules mares
y a los cielos de mar azul,
donde verdes montes son altares
salvaje grito de su altitud.

Quien quiera un jamón que lo pida,
después lo pague, con dinero.
Lo que es la vida,
que si me muero,
por jamonero,
estará la suerte repartida.

La policía apalea y nos mata,
la policía se arriesga y nos salva;
la policía es mercenaria
de la muerte y de la vida.

Yo no quiero ser policía,
porque ser policía,
es hacer invisible,
de los políticos
la hipocresía.


Entre las flores quiero tenerte
enamorada de mis jardines;
que llegues al mar y sus confines,
que seas río que me despierte,
montaña que me sublime,
penacho de mi estandarte.

Paloma de vuelo firme,
regina de mis sentires,
termina de enamorarte,
y llena todo mi mundo
de cielos y querubines.

Qué fluye del bosque,
qué, entre sus árboles,
qué, entre sus ramas,
qué, entre sus ríos,
qué, entre sus aguas.

Párenme esta guerra
con aromas del olivo;
pónganse las rosas,
los claveles y los lirios,
adornando las esferas,
decorando los solsticios…

Dar de bruces en la tierra
con un pie en el otro sitio,
que es el sueño de los cielos,
y en los cielos que se sueña
aún hay ángeles dormidos
y demonios moraditos.

Estoy indeciso.
Pausa, pasos, duda.
Sinuosa espera
con notas de sosiego.
La frente nebulosa,
con la mano en el sentido;
sintonía increscendo
cuya calma,
los violines la dibujan,
soledades y silencios
por el viento en re movido.

Llegado al río
la busco entre la hierba;
sin concebir el agua,
sin esperar su ahogo…
Bajo la aurora estaba,
sobre su sombra fuimos,
cuando la música
que la encantaba,
se hizo manzana,
y la comimos.

Tengo un no sé qué
que no sé que tengo.
Son los años que sé yo,
si lo sabré, por los que tengo.

Serán los vientos,
serán los ríos,
serán tus gracias,
serán los árboles,
serán las faldas
que visten hojas
de tus montañas.

Hojarasca, hojarasca,
hojarasca hay en Nebraska.
Hojarasca donde habita el Caribú.
Hojarasca, hojarasca,
hojarasca del picú,
hojarasca que se rasca…
Ser impétigo en Alaska
con un frío del vudú.

 

Una maravilla de poema, un texto extraordinario, magnífico.

 

Te estoy muy agradecido, Jorge, por la visita y el comentario. Un abrazo