En el funeral
Dijeron cosas bonitas
Sobre mí...
La noción,
De mi muerte
Se desdibujaba
En el corazón de todos...
¿Que significa estar muerto?
Extraviado,paralizado,desaparecido...
Quedaron unos volúmenes de poesía,
En los que presarán
Flores frágiles,
Que se reducirán a polvo...
Era consciente,
De que debía ser perfecto,
Ahora soy un perpetuo ayer,
Un hombre paralizado,
Mirando a la gente,
Como si fueran transparentes,
Armado contra cualquier avalancha
De compasión...
Dibujaba una flor amarilla,
En mi invisible diario,
Apuntaba de que sexo
Creía que era,
Y le ponía un nombre,
Algo tan divino,fenomenal,
Era un capricho temporal,
Que me concedieron,
Era una puerta,
De un feliz adulterio,
Encontrar en mi arruinado corazón
Esta flor amarilla,
Que nadie en el cielo
Podría haberla inventado,
No era para siempre...
Me gusta el aspecto del cementerio...
Ah,niños,yo soy un ángel...
Dijeron cosas bonitas
Sobre mí...
La noción,
De mi muerte
Se desdibujaba
En el corazón de todos...
¿Que significa estar muerto?
Extraviado,paralizado,desaparecido...
Quedaron unos volúmenes de poesía,
En los que presarán
Flores frágiles,
Que se reducirán a polvo...
Era consciente,
De que debía ser perfecto,
Ahora soy un perpetuo ayer,
Un hombre paralizado,
Mirando a la gente,
Como si fueran transparentes,
Armado contra cualquier avalancha
De compasión...
Dibujaba una flor amarilla,
En mi invisible diario,
Apuntaba de que sexo
Creía que era,
Y le ponía un nombre,
Algo tan divino,fenomenal,
Era un capricho temporal,
Que me concedieron,
Era una puerta,
De un feliz adulterio,
Encontrar en mi arruinado corazón
Esta flor amarilla,
Que nadie en el cielo
Podría haberla inventado,
No era para siempre...
Me gusta el aspecto del cementerio...
Ah,niños,yo soy un ángel...
