He arrancado las plumas de mis Alas para escribir

[Love Craft]

A ratos vivo alegre igual que un lirón este poeta loco, amador e indolente, y otras veces sombrío cual Clitandro doliente... cierto día una mano llamó a su habitación. ¡Era la muerte! Entonces él suspiró: "Señora, dejadme urdir las rimas de mi último soneto". Después cerró los ojos -acaso un poco inquieto ante el frío enigma -para aguardar su hora... Dicen que fue holgazán, errátil e ilusorio, que dejaba secar la tinta en su escritorio. Lo quiso saber todo y al final nada ha sabido. Y una noche de invierno, cansado de la vida, dejó escapar el alma de la carne podrida y se fue preguntando: ¿Para qué habré venido?
Gérard de Nerval​

El Poema inacabable yace nevado encima del Libro despierto
amenazando al Ser este fantasma, el Frío, de la inefable Inspiración
-aquel mismo tiritar de venales cuerdas
cual aquel nocturno insomnio veraniego de maniatadas vibraciones
aquel su detener monásticos tañidos sepulcrales
como aquel rubor artístico cegador de glacial Estatua segada-
y queda el moldeado sin voluntad de mortales privado de prohibición
ya que el mencionado espectro lo inhibe.
-Cuchillo, sanguijuela, ala, espina, recitar-
figuran compactados como un símbolo ambivalente.
Y el Alba vespertina de las hórridas Moiras, sin aplicarse al espacio,
recitan el Astro juglar del ardor de violines ciegos-coagulación, arco-
derrite movilizando los engranajes
–el péndulo roce y baja incrustando una experiencia vez ninguna suministrada-.
Derrite la lunar tinta de claro las viles aflicciones cual calor estival floreciera la Paz -jamás-;
las estaciones rotan, los vitrales y enfermedades.
Sigue, continúa, el abominable desvelo infinito de Verano
–los incongruentes párpados de ropa alisados constantemente, los céfiros ya mudan perturbados de composición, examinan unísonos las garras y no se hielan las dadas heridas-.
Había ahora flotantes lápidas color abyección de vivos
una a una se arrancaban las hojas de tachones colmadas
y los bóreas a los epitafios desparrama de muertas enajenaciones pendientes del mío íntimo Árbol:
la Clarividencia lejanía se permite ausente.
Las nácares mañanas lozanas llevan mías obras tatuadas sin declarar Palabra fúnebre
y se creen así aún no exánimes:
las traspapeladas baldosas son suyo sudario.
Este Otoño de senectud no se despide cordialmente; únicamente se despide lo retornable.
Sólo los aires abanicados de mis dos seráficas Páginas amplificó el escrito aquí descrito.
He arrancado las plumas de mis Alas tangibles para escribirte
pues tengo las Alas pálidas que desperezan una hemorragia
usándolas también para resistirse a una inevitable caída
-¿a quién se lo dedico? ¿Por qué soy Poeta? ¿Están suspendidas? ¿Vuelan al fin?-.
La sangre vacua de pasiones pudo descongelar el Horror del candor.
Sólo el Sol negro de la Melancolía y el Astro rojo de un monte arrullado de vestimenta sazonaron
la palidez de esa víctima
-el estéril cuaderno se fertiliza libando el crepitar de humos depositados-.
E inclusive así, inconcluso queda.

 

[Mamen]

A ratos vivo alegre igual que un lirón este poeta loco, amador e indolente, y otras veces sombrío cual Clitandro doliente... cierto día una mano llamó a su habitación. ¡Era la muerte! Entonces él suspiró: "Señora, dejadme urdir las rimas de mi último soneto". Después cerró los ojos -acaso un poco inquieto ante el frío enigma -para aguardar su hora... Dicen que fue holgazán, errátil e ilusorio, que dejaba secar la tinta en su escritorio. Lo quiso saber todo y al final nada ha sabido. Y una noche de invierno, cansado de la vida, dejó escapar el alma de la carne podrida y se fue preguntando: ¿Para qué habré venido?
Gérard de Nerval​

El Poema inacabable yace nevado encima del Libro despierto
amenazando al Ser este fantasma, el Frío, de la inefable Inspiración
-aquel mismo tiritar de venales cuerdas
cual aquel nocturno insomnio veraniego de maniatadas vibraciones
aquel su detener monásticos tañidos sepulcrales
como aquel rubor artístico cegador de glacial Estatua segada-
y queda el moldeado sin voluntad de mortales privado de prohibición
ya que el mencionado espectro lo inhibe.
-Cuchillo, sanguijuela, ala, espina, recitar-
figuran compactados como un símbolo ambivalente.
Y el Alba vespertina de las hórridas Moiras, sin aplicarse al espacio,
recitan el Astro juglar del ardor de violines ciegos-coagulación, arco-
derrite movilizando los engranajes
–el péndulo roce y baja incrustando una experiencia vez ninguna suministrada-.
Derrite la lunar tinta de claro las viles aflicciones cual calor estival floreciera la Paz -jamás-;
las estaciones rotan, los vitrales y enfermedades.
Sigue, continúa, el abominable desvelo infinito de Verano
–los incongruentes párpados de ropa alisados constantemente, los céfiros ya mudan perturbados de composición, examinan unísonos las garras y no se hielan las dadas heridas-.
Había ahora flotantes lápidas color abyección de vivos
una a una se arrancaban las hojas de tachones colmadas
y las bóreas a los epitafios desparrama de muertas enajenaciones pendientes del mío íntimo Árbol:
la Clarividencia lejanía se permite ausente.
Las nácares mañanas lozanas llevan mías obras tatuadas sin declarar Palabra fúnebre
y se creen así aún no exánimes:
las traspapeladas baldosas son suyo sudario.
Este Otoño de senectud no se despide cordialmente; únicamente se despide lo retornable.
Sólo los aires abanicados de mis dos seráficas Páginas amplificó el escrito aquí descrito.
He arrancado las plumas de mis Alas tangibles para escribirte
pues tengo las Alas pálidas que desperezan una hemorragia
usándolas también para resistirse a una inevitable caída
-¿a quién se lo dedico? ¿Por qué soy Poeta? ¿Están suspendidas? ¿Vuelan al fin?-.
La sangre vacua de pasiones pudo descongelar el Horror del candor.
Sólo el Sol negro de la Melancolía y el Astro rojo de un monte arrullado de vestimenta sazonaron
la palidez de esa víctima
-el estéril cuaderno se fertiliza libando el crepitar de humos depositados-.
E inclusive así, inconcluso queda.

En Mundopoesia hay una categoría destinada a los foros de poesía y una categoría destinada a los foros de prosa.

En los Foros de Poesía SÓLO SE ADMITE POESÍA EN “VERSO”, la prosa poética y la prosa ha de publicarla en los FOROS DE PROSA.

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Este poema se mueve a los foros de prosa.
La reiteración en la publicación de prosas en los foros de poemas puede dar lugar al borrado de textos del usuario.

MAMEN
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[Love Craft]

La verdad que no sé si llega a ser Prosa, así como sí sé que no es puramente verso lo que utiliza el texto. Así que no sabía bien donde meterlo. Pero bueno, tanto de un lado como del otro no afectan para nada el escrito.

 

[dulcinista]

Se acerca tu escrito mi querido amigo a lo sublime,
gracias a tu exquisita sensibilidad y sutileza.
Gracias por este regalo que es un deleite
para los sentidos. Un saludo y un abrazo
mi estimado poeta LOVE CRAFT.
Te dejo reputación.

 

[pablo7972]

Complejísimo.
Sí es cierto que por momentos, al principio y al final, yo veo versos y poesía. Por la zona del medio creo que te has perdido un poco, más bien es prosa, pero hubiera preferido verso y más cortas sentencias. La complejidad daña un tanto, hay que decirlo. Tiene muy buenas expectativas, pero lo arcano nos priva de lo sublime. Lo he leído por segunda vez muuuy despacito, leyendo en voz a media altura, como si fuera mío, poco a poco, sintiéndolo. Tiene escondidos tesoros, pero has puesto demasiadas llaves pra un mortal, el principio del poema es muy tentador. Es una especie de apología de la dificultad del poeta para cuadrar sus líneas, el necesario desnudo de uno mismo para escribir, quizá un adiós al otoño que se os va cuando en el hemisferio norte comienza, pero dentro de un molde muy abstracto. Muy surrealista quizá.
Te dejo estrellas, porque además usas un vocabulario envidiable, sí, he tenido que coger el diccionario por internet y remozar palabras como seráfico. Me encantan esos céfiros que yo desempolvé también en mi otoño último. En definitiva, para leer muy despacio y a voz que marque todas esas locuras que describes, sin embargo, para sentir el momento, el significado por ahora es huidizo.
Un saludo, compañero, estás creando un estilo muy propio, creo que único por aquí, y eso es complejo y lleva aparejadas ciertas dificultades, como la dificultad de encuadrarlo en uno u otro subforo o la de tu propia innovación y digamos aprendizaje en tu propio estilo que te llevará a consolidarlo en otras obras, sin duda, llegarán a distar de ésta siendo más tuyas y propias. Avanzando hacia no sabemos dónde, amigo, ya iremos viendo. Un saludo,

 

[Love Craft]

Se acerca tu escrito mi querido amigo a lo sublime,
gracias a tu exquisita sensibilidad y sutileza.
Gracias por este regalo que es un deleite
para los sentidos. Un saludo y un abrazo
mi estimado poeta LOVE CRAFT.
Te dejo reputación.

Gracias por la reputación y tus palabras. Muy amable.
Suerte.

 

[Love Craft]

Complejísimo.
Sí es cierto que por momentos, al principio y al final, yo veo versos y poesía. Por la zona del medio creo que te has perdido un poco, más bien es prosa, pero hubiera preferido verso y más cortas sentencias. La complejidad daña un tanto, hay que decirlo. Tiene muy buenas expectativas, pero lo arcano nos priva de lo sublime. Lo he leído por segunda vez muuuy despacito, leyendo en voz a media altura, como si fuera mío, poco a poco, sintiéndolo. Tiene escondidos tesoros, pero has puesto demasiadas llaves pra un mortal, el principio del poema es muy tentador. Es una especie de apología de la dificultad del poeta para cuadrar sus líneas, el necesario desnudo de uno mismo para escribir, quizá un adiós al otoño que se os va cuando en el hemisferio norte comienza, pero dentro de un molde muy abstracto. Muy surrealista quizá.
Te dejo estrellas, porque además usas un vocabulario envidiable, sí, he tenido que coger el diccionario por internet y remozar palabras como seráfico. Me encantan esos céfiros que yo desempolvé también en mi otoño último. En definitiva, para leer muy despacio y a voz que marque todas esas locuras que describes, sin embargo, para sentir el momento, el significado por ahora es huidizo.
Un saludo, compañero, estás creando un estilo muy propio, creo que único por aquí, y eso es complejo y lleva aparejadas ciertas dificultades, como la dificultad de encuadrarlo en uno u otro subforo o la de tu propia innovación y digamos aprendizaje en tu propio estilo que te llevará a consolidarlo en otras obras, sin duda, llegarán a distar de ésta siendo más tuyas y propias. Avanzando hacia no sabemos dónde, amigo, ya iremos viendo. Un saludo,

Eso en sí depende de la convicción de cada uno: amo la Poesía hermética, cerrada, compleja, citando por ejemplo a Stephane Mallarmé, a Gérard de Nerval, un poco también por esos lado Huidobro, y un par más. Me parece todo un reto personal comprendedlos, quizás nunca entenderé lo que habían querido decir, pero al menos lo miraré desde mi perspectiva. Sé que a veces un poco harta, y yo a veces frente a una obra que no entiendo nada de lo que dice lo tomo al artista (sea de cualquier rama de las siete Artes) como un demente, una persona haciéndose el listo, pasándose de la raya... aunque eso dura poco, claro, luego me tranquilizo y tal vez intente o no, según cuento me parezca de brillante o interesante.
Hay una comparación entre las hojas que en Otoño se caen y las hojas que no son satisfactorias y se arrancan del cuaderno, un sentimiento de no sentirse orgulloso con lo que uno hace, o el no poder trasmitir lo que realmente queremos trasmitir. El Verano es como un símbolo de la vergüenza ante la exposición; hay experiencia que no se nombran pero están, siempre presentes, y son como el hilo conductor para entender ciertas cosas, y se oculta también aquí como en la Vida real ofreciendo más complejidad. Esas largas noches-cuando se trata de las noches más cortas del año- de verano, despierto, y esos párpados durmiendo quitando el sueño, un calor que no se busca, un calor que no sirve para derretir un hielo de ausente inspiración. El Invierno, aunque también ni se nombre, también está, es más que nada ese frío, ese mismo hielo, esa página blanca donde uno no sabe bien qué escribir, que decir, o bien, qué hacer frente ciertas situaciones. La Primavera ni aparece.
Toda esa resignación y tristeza te hace delirar, y uno a sí mismo se inflige daño: el arrancarme las alas para hacer lo que más amo, manchar la escarcha de un Sol rojo, son imágenes de un sufrimiento credo.
Y al final de la obra, un vacío siempre presente pero que nunca se vio tan pronunciado. Se buscaba de alguna manera rellenarlo escribiendo, y una vez acabado, ni siquiera la acción cumplió la función prometida. Bueno, cuando lo leí, no podía creer lo que había hecho, en el sentido, es demasiado desesperado, demasiado oscuro, sin un brillo. Pero también me resulto satisfactorio, por eso lo subí, sino ni lo habría hecho.
Lo demás es un misterio.Comparto tu opinión, no tengo idea hacia dónde desembocará esto, habrá que esperar para disfrutarlo, pues lo siento así.
Gracias por el comentario amigo mío.
Saludos para ti también.

 

[MARIAM]

Se diría que muchas veces es ese Poema imposible el que juega con nosotros, el que exprime nuestro cerebro para tratar de reencarnarse sin conseguirlo en el alma de un verso ... Magnífico poema, Love Craft. Mi aplauso y mis estrellas (no puedo dejarte reputación) para tu expresión. Un abrazo.

 

[Love Craft]

Se diría que muchas veces es ese Poema imposible el que juega con nosotros, el que exprime nuestro cerebro para tratar de reencarnarse sin conseguirlo en el alma de un verso ... Magnífico poema, Love Craft. Mi aplauso y mis estrellas (no puedo dejarte reputación) para tu expresión. Un abrazo.

Gracias por tu certero comentario. Se trata tanto de un Poema como de un objetivo o una situación que no podemos superar.
De nuevo, gracias por pasar. Saludos.

 

[pablo7972]

Eso en sí depende de la convicción de cada uno: amo la Poesía hermética, cerrada, compleja, citando por ejemplo a Stephane Mallarmé, a Gérard de Nerval, un poco también por esos lado Huidobro, y un par más. Me parece todo un reto personal comprendedlos, quizás nunca entenderé lo que habían querido decir, pero al menos lo miraré desde mi perspectiva. Sé que a veces un poco harta, y yo a veces frente a una obra que no entiendo nada de lo que dice lo tomo al artista (sea de cualquier rama de las siete Artes) como un demente, una persona haciéndose el listo, pasándose de la raya... aunque eso dura poco, claro, luego me tranquilizo y tal vez intente o no, según cuento me parezca de brillante o interesante.
Hay una comparación entre las hojas que en Otoño se caen y las hojas que no son satisfactorias y se arrancan del cuaderno, un sentimiento de no sentirse orgulloso con lo que uno hace, o el no poder trasmitir lo que realmente queremos trasmitir. El Verano es como un símbolo de la vergüenza ante la exposición; hay experiencia que no se nombran pero están, siempre presentes, y son como el hilo conductor para entender ciertas cosas, y se oculta también aquí como en la Vida real ofreciendo más complejidad. Esas largas noches-cuando se trata de las noches más cortas del año- de verano, despierto, y esos párpados durmiendo quitando el sueño, un calor que no se busca, un calor que no sirve para derretir un hielo de ausente inspiración. El Invierno, aunque también ni se nombre, también está, es más que nada ese frío, ese mismo hielo, esa página blanca donde uno no sabe bien qué escribir, que decir, o bien, qué hacer frente ciertas situaciones. La Primavera ni aparece.
Toda esa resignación y tristeza te hace delirar, y uno a sí mismo se inflige daño: el arrancarme las alas para hacer lo que más amo, manchar la escarcha de un Sol rojo, son imágenes de un sufrimiento credo.
Y al final de la obra, un vacío siempre presente pero que nunca se vio tan pronunciado. Se buscaba de alguna manera rellenarlo escribiendo, y una vez acabado, ni siquiera la acción cumplió la función prometida. Bueno, cuando lo leí, no podía creer lo que había hecho, en el sentido, es demasiado desesperado, demasiado oscuro, sin un brillo. Pero también me resulto satisfactorio, por eso lo subí, sino ni lo habría hecho.
Lo demás es un misterio.Comparto tu opinión, no tengo idea hacia dónde desembocará esto, habrá que esperar para disfrutarlo, pues lo siento así.
Gracias por el comentario amigo mío.
Saludos para ti también.

Fenomenal comentario a modo de introspección de ti mismo, cuánto se aprende de los demás, pero cuánto también de uno cuando se sabe rebuscar en las oquedades del que creemos conocer tanto. Conmoverás tu propio estilo, seguro, lo perfeccionarás hasta extremos que ahora ni sabes, por lo de pronto haces cosas únicas, muy interesantes por momentos, en otros es verdad que son inciertas, pero ahí está tu búsqueda, en tu comentario, en tu incógnita rebuscando y arañando interioridades. Supongo que tu forma de ver las cosas es de las que se trasladan a otros y creas estilo o escuela, levantas tu propio templo poco a poco. Sin duda. Nos leeremos, amigo, un saludo

 

[prisionero inocente]

Magistrales lineas sobre la creación, amigo querido, me encanta perderme en tu laberinto de pensamientos y tener esa posibilidad de elegir cual será la salida... Es cierto que la poesía es una forma que no se determina por el espacio que ocupa sino por el vacío que deja al ser liberada... Hay mucho que decir sobre lo que leí, pero la falta de tiempo me impide exponer mas de lo que pienso. Felicitaciones sinceras, gran poema.

 

[Rugby 10.12.2013]

Bellisimo poema Love Craft las palbras nos envuelven en sus colores y allí salen en prosa, en verso, no importa, la vida nace en la pluma y busca salir sola a la luz aveces lo consigue otras nuestra razón nos caza como animales y lo que pujaba queda allí detenido. Felicitaciones y reputación, saludos poeta

 

[elpoetaartesano]

Bella lírica en tu prosa, te arrancarás las alas, escribirás sin descanso tristezas y alegrías, vivirás mil experiencias y emociones, aun así siempre estará inconclusa la historia, siempre faltaran respuestas. Un placer amigo Love craft.
Saludos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX universos a la creatividad y originalidad

 

[Love Craft]

Fenomenal comentario a modo de introspección de ti mismo, cuánto se aprende de los demás, pero cuánto también de uno cuando se sabe rebuscar en las oquedades del que creemos conocer tanto. Conmoverás tu propio estilo, seguro, lo perfeccionarás hasta extremos que ahora ni sabes, por lo de pronto haces cosas únicas, muy interesantes por momentos, en otros es verdad que son inciertas, pero ahí está tu búsqueda, en tu comentario, en tu incógnita rebuscando y arañando interioridades. Supongo que tu forma de ver las cosas es de las que se trasladan a otros y creas estilo o escuela, levantas tu propio templo poco a poco. Sin duda. Nos leeremos, amigo, un saludo

Pues la verdad que sí. Leí el comentario otra vez y me quedó lindo. Un puede aprender tanto de nosotros mismos como de los demás siempre y cuando sepamos discernir lo que nos dicen y nos señalan.
Ahora en un rato paso a leerte.

 

[Love Craft]

Magistrales lineas sobre la creación, amigo querido, me encanta perderme en tu laberinto de pensamientos y tener esa posibilidad de elegir cual será la salida... Es cierto que la poesía es una forma que no se determina por el espacio que ocupa sino por el vacío que deja al ser liberada... Hay mucho que decir sobre lo que leí, pero la falta de tiempo me impide exponer mas de lo que pienso. Felicitaciones sinceras, gran poema.

Con tu presencia basta, querido amigo.
¿Hay salida de todo esto? Una vez adentro de ese túnel mesiánico, aparece otro inicio, constantemente. Pero seguramente hay, escondida, pero la hay, al fin y al cabo.
Saludos.

 

[Love Craft]

Bellisimo poema Love Craft las palbras nos envuelven en sus colores y allí salen en prosa, en verso, no importa, la vida nace en la pluma y busca salir sola a la luz aveces lo consigue otras nuestra razón nos caza como animales y lo que pujaba queda allí detenido. Felicitaciones y reputación, saludos poeta

Digamos que no comprendemos lo que imaginamos o pensamos, o quizás se trate de no entender a la Inspiración una vez que se nos presenta. Aquí la forma no importa, sino el contenido.
Gracias amigo por la reputación.
Saludos.

 

[Love Craft]

Bella lírica en tu prosa, te arrancarás las alas, escribirás sin descanso tristezas y alegrías, vivirás mil experiencias y emociones, aun así siempre estará inconclusa la historia, siempre faltaran respuestas. Un placer amigo Love craft.
Saludos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX universos a la creatividad y originalidad

Así es amigo. Siempre habrá una pregunta sin respuesta que nos distraerá, nos pondrá a pensar.
Saludos, gracias por pasar.

 

[Elisalle]

Hay escritos que uno puede interpretar al leer porque al poeta le gusta a veces, otras prefieren que el lector se refiera solo a la forma, el fondo no es más íntimo pero yo, antes esta forma de escritura, de hacer literatura, leo y y paso con respeto, calladita, admirada que un poeta de tu calidad haya podido fijarse en uno de mis trabajos y haber dejado un comentario con mucha valía para mí y no me aguanté las ganas de saber cómo escribías. Ya lo sé y no lo diré, están demás mis palabras pero ¿De donde has venido? Espectacular. Mi admiración completa.
Te seguiré leyendo, muchísimas gracias. Un abrazo y que vayas teniendo un buen Domingo, Love Craft.
​

 

[Love Craft]

Ya dijiste todo, ya no quedan más palabras. Por atrevimiento te diría que salí de la panza de mi mamá y no mucho.
Siempre lo digo, la admiración es mutua.
Saludos, y sí, he pasado un lindo domingo ayer, espero que vos también.
Besos

 

[Cisne]

A ratos vivo alegre igual que un lirón este poeta loco, amador e indolente, y otras veces sombrío cual Clitandro doliente... cierto día una mano llamó a su habitación. ¡Era la muerte! Entonces él suspiró: "Señora, dejadme urdir las rimas de mi último soneto". Después cerró los ojos -acaso un poco inquieto ante el frío enigma -para aguardar su hora... Dicen que fue holgazán, errátil e ilusorio, que dejaba secar la tinta en su escritorio. Lo quiso saber todo y al final nada ha sabido. Y una noche de invierno, cansado de la vida, dejó escapar el alma de la carne podrida y se fue preguntando: ¿Para qué habré venido?
Gérard de Nerval​

El Poema inacabable yace nevado encima del Libro despierto
amenazando al Ser este fantasma, el Frío, de la inefable Inspiración
-aquel mismo tiritar de venales cuerdas
cual aquel nocturno insomnio veraniego de maniatadas vibraciones
aquel su detener monásticos tañidos sepulcrales
como aquel rubor artístico cegador de glacial Estatua segada-
y queda el moldeado sin voluntad de mortales privado de prohibición
ya que el mencionado espectro lo inhibe.
-Cuchillo, sanguijuela, ala, espina, recitar-
figuran compactados como un símbolo ambivalente.
Y el Alba vespertina de las hórridas Moiras, sin aplicarse al espacio,
recitan el Astro juglar del ardor de violines ciegos-coagulación, arco-
derrite movilizando los engranajes
–el péndulo roce y baja incrustando una experiencia vez ninguna suministrada-.
Derrite la lunar tinta de claro las viles aflicciones cual calor estival floreciera la Paz -jamás-;
las estaciones rotan, los vitrales y enfermedades.
Sigue, continúa, el abominable desvelo infinito de Verano
–los incongruentes párpados de ropa alisados constantemente, los céfiros ya mudan perturbados de composición, examinan unísonos las garras y no se hielan las dadas heridas-.
Había ahora flotantes lápidas color abyección de vivos
una a una se arrancaban las hojas de tachones colmadas
y los bóreas a los epitafios desparrama de muertas enajenaciones pendientes del mío íntimo Árbol:
la Clarividencia lejanía se permite ausente.
Las nácares mañanas lozanas llevan mías obras tatuadas sin declarar Palabra fúnebre
y se creen así aún no exánimes:
las traspapeladas baldosas son suyo sudario.
Este Otoño de senectud no se despide cordialmente; únicamente se despide lo retornable.
Sólo los aires abanicados de mis dos seráficas Páginas amplificó el escrito aquí descrito.
He arrancado las plumas de mis Alas tangibles para escribirte
pues tengo las Alas pálidas que desperezan una hemorragia
usándolas también para resistirse a una inevitable caída
-¿a quién se lo dedico? ¿Por qué soy Poeta? ¿Están suspendidas? ¿Vuelan al fin?-.
La sangre vacua de pasiones pudo descongelar el Horror del candor.
Sólo el Sol negro de la Melancolía y el Astro rojo de un monte arrullado de vestimenta sazonaron
la palidez de esa víctima
-el estéril cuaderno se fertiliza libando el crepitar de humos depositados-.
E inclusive así, inconcluso queda.

Love Craft
Te he leído detenidamente mas mi comentario se basa en las sensaciones captadas en la lectura, antes que en su comprensión. Siento que el poema reposa en los íntimos fríos del ser, en los candentes instantes, en los relieves de la melancolía, en la cúspide de la pasión...y se plasma sólo cuando somos capaces de arrancarnos las plumas y entintar con esa sangre la intensidad del momento.
Me gustan tu léxico elevado y tus letras que se pintan en misterios.
Estrellas y cariños grandes.
Ana

 

[Love Craft]

Love Craft
Te he leído detenidamente mas mi comentario se basa en las sensaciones captadas en la lectura, antes que en su comprensión. Siento que el poema reposa en los íntimos fríos del ser, en los candentes instantes, en los relieves de la melancolía, en la cúspide de la pasión...y se plasma sólo cuando somos capaces de arrancarnos las plumas y entintar con esa sangre la intensidad del momento.
Me gustan tu léxico elevado y tus letras que se pintan en misterios.
Estrellas y cariños grandes.
Ana

Digamos que sí, en un comentario más o menos expliqué lo que quise decir, pero se trata de un Poema sobre la confusión, la confusión que siente, y esa misma esencia es la confusión que vuelco en mis Letras.
Gracias por leerme Anita, eres un amor. Cariños también para ti.