viento-azul
Poeta que considera el portal su segunda casa
Con estos lentes incautos
de mirar el alma de las cosas,
de respirar en lugar de ver,
no hallo hueco en la humanidad
de burocracia irremediable
que me arrastra a su espesura.
Con estos ojos de mirar de cerca,
de demasiado cerca,
piel adentro de la noche
que es nebulosa de carbón
y comisura de labios,
no me encuentro,
y voy desistiendo sutilmente
de buscarme.
Me transcribí en palabras,
para que me recorriera la lengua
de su mirada de esponja.
Y una vez consumido
me acosté en su biblioteca,
como un ladrillo más,
con cemento entre las tapas,
navegando en ese transcurrir
sigiloso de los libros leídos.
Transparente y a bocajarro
cuento mis heridas:
Una, vos, tren, parto, ahínco,
améis, suerte, desconcho, llueve y diez.
Y van pasando los días:
Lunes, manches, miénteles, mueves, vientres,
zapato y ombligo, de tu partida.
Enebro, regreso, mazo, añil,
rayo, juicio, júbilo, angosto,
se tiende, lo cubre, no viene, gris siempre.
En este año en que procuro olvidarla
a fuerza de enloquecer.
Con el periplo de buscar unas gafas,
unas que sean de poeta,
unas gafas para ver de lejos.
de mirar el alma de las cosas,
de respirar en lugar de ver,
no hallo hueco en la humanidad
de burocracia irremediable
que me arrastra a su espesura.
Con estos ojos de mirar de cerca,
de demasiado cerca,
piel adentro de la noche
que es nebulosa de carbón
y comisura de labios,
no me encuentro,
y voy desistiendo sutilmente
de buscarme.
Me transcribí en palabras,
para que me recorriera la lengua
de su mirada de esponja.
Y una vez consumido
me acosté en su biblioteca,
como un ladrillo más,
con cemento entre las tapas,
navegando en ese transcurrir
sigiloso de los libros leídos.
Transparente y a bocajarro
cuento mis heridas:
Una, vos, tren, parto, ahínco,
améis, suerte, desconcho, llueve y diez.
Y van pasando los días:
Lunes, manches, miénteles, mueves, vientres,
zapato y ombligo, de tu partida.
Enebro, regreso, mazo, añil,
rayo, juicio, júbilo, angosto,
se tiende, lo cubre, no viene, gris siempre.
En este año en que procuro olvidarla
a fuerza de enloquecer.
Con el periplo de buscar unas gafas,
unas que sean de poeta,
unas gafas para ver de lejos.
