jaziz
Poeta asiduo al portal
El anciano que vive a la altura de mi segundo piso, muere poco a poco. Yo también muero, pero en una mentira paulatina. Porque en una vida no hay espacios seguros, ni tan grandes, ni verdades tan absolutas. Solo sé que él muere, que en ocasiones escucho su televisor por entre las paredes. Parece aburrido. Ya que cambia rápidamente de canales. He visto su cara, pero no lo suficiente como para pintarla. Si llegara a ser asesinado antes de que su muerte natural lo alcance, no lograría reconocer su cuerpo. Tal vez debería bajar las escaleras, y subir las de él, e invitarle una taza de té. Hablar con él acerca de la basura de programas de televisión. Tal vez tenga una colección de vinilos, los cuales me pueda regalar antes de su muerte. Tal vez tenga problemas auditivos, y le tenga que gritar. Tal vez cuando vaya a su baño, tenga una pila de revistas pornográficas. O por estar cercas de dar el paso a lo desconocido, haya decidido alimentar su espíritu y dejar morir su carne. Tal vez me de consejos, consejos de suma importancia. O tal vez solo fume cigarros con él, y hablemos de lo complicado que son las mujeres. O tal vez no ocurra nada, y me entere de su muerte desde mi pared.
