Pedro Darquea
Poeta asiduo al portal
Siento que muero entre sepultos de papel
y orgasmos de perros sin avenida;
los faros vacíos queman
hasta dilatarse en un olvido de cristal.
Es fácil pensar en una navidad sin miel,
en fiestas con un sonido único de cascabel
que es tan hueco
como los faros que se niegan a pensar...
Y se multiplican con las paredes
pintadas por delincuentes sin culpa,
ni ropa, ni sal que abrigue
su fiesta más pagana.
Me pierdo en el no entendimiento insensato
de la voluntad soberana
que ruega por gritar,
y, al segundo, se acomoda en el altar.
y orgasmos de perros sin avenida;
los faros vacíos queman
hasta dilatarse en un olvido de cristal.
Es fácil pensar en una navidad sin miel,
en fiestas con un sonido único de cascabel
que es tan hueco
como los faros que se niegan a pensar...
Y se multiplican con las paredes
pintadas por delincuentes sin culpa,
ni ropa, ni sal que abrigue
su fiesta más pagana.
Me pierdo en el no entendimiento insensato
de la voluntad soberana
que ruega por gritar,
y, al segundo, se acomoda en el altar.
