Chrix
Poeta que considera el portal su segunda casa
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¿De cuantas maneras se inunda con agua de mar
una colmena?
¡Vale la sal su papel de matar a lo dulce!
Todas esas alas cansadas de recoger el polen
entristecido de pistilos que jipian
sobre la fragilidad de los pétalos.
Tremolan en una sola bandera debajo del viento,
y arañan sus nervaduras sobre la piedra
donde se sujeta su propia caída.
Sus uñas que ayer renunciaron al calcio
de respirar el bálsamo de cada instante
para aferrarse a la carne abierta del amor,
son las mismas balsas lisas que sin vela
acuden de confesoras a la deriva ofrecida,
prometiendo el horizonte como última cuerda
antes de caer al abismo de este mundo cuadrado.
Y entonces… ¿Vale juzgar las hojas agostadas al
Llegar el invierno?.
Sumaremos la sentencia, todos en coro, a la fruta que
por ser madura de su misma perpetuidad,
(entonces repitamos todos:
por ser lo que soy aquí, puedo lastimar a alguien
por ser lo que soy aquí, puedo lastimar a alguien
¡vamos las palmas repitamos!
por ser lo que soy aquí, puedo lastimar a alguien,
por ser lo que soy aquí, puedo lastimar a alguien,
no importa la elegancia que tengamos lastimemos a alguien
no importa la elegancia que tengamos lastimemos a alguien
Puedo esconder mi parte mas odiosa tras elegantes palabras
entonces, lastimemos a alguien,
me saldré con la mía y engañare al de la llave
tan solo por ser mas inteligente que ella.)
ha caído en su destino de estar en lo alto de una agria copa,
y vencerse al la gravedad de este mundo que arrastra
es salvar todos sus estigmas puestos sobre el lomo
de un caballo hiriente como es el tiempo y el error,
claro mensaje de nuestro propio destierro.
Si permanece ese espejo que miente la máscara,
tan solo lapidará la realidad que en escultura eterna
desmiente la verdad del alma.
CUANTAS MÁSCARAS HA DE OFRECER UN SER QUE
VE DETRÁS DE LAS LETRAS, LA PÓLVORA Y EL TEATRO
TODO AL MISMO TIEMPO,
QUE MATA Y RIE MIENTRAS PIDE CLEMENCIA
DE SUS DESDICHAS CULPANDO A CULPABLES DE
UN CIRCO TAN REPETIDO QUE SE HA VUELTO MONOCROMÁTICO,
CUANDO A UNO LE SOBRA TIEMPO… TAL VEZ COMETA EL ERROR
DE NO SABER USARLO.
CUANDO LA VIDA QUE TIENE NO LE ALCANZA Y TIENE UN ALMA
ENFERMA, NO SE DEDICA A OFRECER LO QUE LE SOBRA
PARA DUPLICAR SU TRANQUILIDAD EN ESTE MUNDO,
SOLO LE ENCANTA PISAR CASTILLOS DE ARENAS Y REIRSE DE LOS SUEÑOS.
¡ENTONCES… SE ARRUINA EL POEMA!
"... Y EL SALIÓ EN DEFENSA DE SU AMIGA DE SIEMPRE, SU LOCURA.... POBRES ALMAS CONFUNDIDAS, DAN LÁSTIMA.
POR QUE ODIO, NI NADA PARECIDO PUEDE SURGIR... SOLO LASTIMA!!
¿NO ES UNA PENA CREER EN LA CORDURA?"
(No recuerdo que autor expresó esto, pero me pareció genial, solo por la intensidad de que lastimará a alguien que no pueda sortear el alambre de púa de su propia cárcel... estoy enfermo pero eso me hace bien!)
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