Tiro de gracia

Tiro de gracia

Van con los pasos medidos,
llevan los pasos al hombro,
tienen los pasos cargados...

¡Apunten! Se nota el fuego,
sale humo de los infiernos...
Ríos de sangre surcan los cielos.

¡Alto! ¿Quién va? Oídos sordos.
La pared de fusilados
amontona los escombros.

¡Aún vive! El tiro bueno
ya llega veloz buscando el sueño;
ya no hay paso que se mida,
ya descansan sus cerebros.
Desahogando sus fusiles
ya se marcha el fusilero.

¡Picasso!,
no me pintes Pablo con la bala,
píntame Dalí,
Salvador de una mañana.

 

También vi a Goya y hasta me miró Miró. Siempre es primavera para el tigre que nada entre nenúfares. Un abrazo camarada.

 

Muchas gracias por el comentario. Intencionadamente le dejó vivir. El buen fusilero no lo mató.

 

Un bello e interesante poema. Un placer leerte. Feliz Semana.

 

Muchas gracias por el comentario, Lou. Un abrazo