Once de Enero

Gracias Manuel. Es verdad que hay un pelín de cabreo final, más que un pelín un melena entera.

Para que veas lo que es el mundo. Me he tirado media vida luchando con la gente de mi familia y de mi pueblo, que me llamaban Anita, para que me llamaran Ana y ahora llego a MP y todo el mundo me llama Anita y lo mejor del caso es que no me disgusta, jajajaja.

Un besazo enorme

 

Es que las esperas y las ausencias no entienden de años nuevos, Genia. Estas no se comen las uvas ni brindan con cava, estas siguen ahí jodiendo la marrana, jajajaja.

Un besote, preciosa

 

Como hoy ya es dieciocho, me permito mirar tus versos a una semana de distancia. ¿Sabes, poetisa? Eso de

me parece una de esas cosas por las que el once de enero debería estar pintado de rojo en los calendarios.

Hay tristeza y melancolía y hermosura, también, en tus letras. Pero hay, sobretodo, la conciencia exacta de que el once de enero, mal que nos pese, pasa y vuelve y vuelve a pasar. El tiempo es lo que tiene, que va y viene, y no se detiene.

Así que desde un dieciocho efímero también (las olas del mar también lo son -efímeras- y son hermosas) de tu mismo enero, mi enhorabuena por tus letras.

Lo bonito que tienen los días que van pasando es que nos permiten disfrutar de nuevos amaneceres. Aunque las afirmaciones duerman esperando mensajes que no llegan y las veletas sean débiles frente a la brisa, llega el mar a abrazarte en miles de olas.

Ojalá te llegase el abrazo que yo, no siendo mar, quiero y no puedo darte.

Me descubro ante tus letras porque siempre me descubres cosas nuevas.

Un beso a ti en tu once de enero (y doce, y trece...).

 

Me llega tu abrazo Halloran, cómo me llegan los comentarios tan lindos que siempre haces a mis poemas. ¿Entiendes ahora porque te echo tanto de menos cuando desapareces? jajajaja. En serio, es un placer que te pases por mis ripios, Poeta.

Otro besazo enorme va orillita arriba, así que recógelo por la mañana.