Francisco Lechuga Mejia
Poeta que no puede vivir sin el portal
Lo realmente difícil son las mañanas. La oscuridad de la noche en la inmensidad de la cama como quiera pasa, total, cierro los ojos y ahí estas con toda la desnudes de tu alma, que a decir verdad no fue mucha; con la desnudes de tu cuerpo que según mi imaginación jamás conoció ningún perfume que no fuera con el que naciste, con tus ojos verdes de mar antiguo iluminando mi mirada y con tu piel de guanábana mortificando las ganas de mi boca.
Tú me has de disculpar, pero ahí estas, noche a noche escuchando el fuelle de mi pecho avivando el fuego en mis dedos, sentándote en mis piernas con tu rostro a una cuarta de mi aliento y cantando la canción sin letra que le aprendiste al viento.
Las noches como quiera pasan, le dije. ¿Pero las mañanas? ¿Ese soportar el ruido cuando está saliendo el sol en medio del bullicio de la vida misma, el rumor de los autos y el grito de silencio de tu almohada que despierta de nuevo azorada sin tu rostro, ni un sueño; el susurro y la desolación del polvo que miro deslizarse a través de los rayos de luz de la ventana; el sentirte espiando sobre mi hombro -y que no estés- cuando estoy en la cocina preparando el desayuno y el sabor amargo del café que invariablemente bebo frío y tu recuerdo vivo qué me dura hasta que el día se apiada y llega la noche en la que cierro los ojos para que no escapes?.
No son las noches en las que vuelves invariablemente como te recuerdo, son los días que le debes a mis sueños; no es el problema la confusión que dejaste en mi cabeza, son los días muertos de esperanza; es ese saber que te creí mi horizonte y que solo me lees como si tu oferta fuera beber un poco de mis letras hasta que comprenda que nuestro camino corre como líneas paralelas aunque aquí te siga esperando sin preguntas que te comprometan.
Due 23 abril 2013
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Tú me has de disculpar, pero ahí estas, noche a noche escuchando el fuelle de mi pecho avivando el fuego en mis dedos, sentándote en mis piernas con tu rostro a una cuarta de mi aliento y cantando la canción sin letra que le aprendiste al viento.
Las noches como quiera pasan, le dije. ¿Pero las mañanas? ¿Ese soportar el ruido cuando está saliendo el sol en medio del bullicio de la vida misma, el rumor de los autos y el grito de silencio de tu almohada que despierta de nuevo azorada sin tu rostro, ni un sueño; el susurro y la desolación del polvo que miro deslizarse a través de los rayos de luz de la ventana; el sentirte espiando sobre mi hombro -y que no estés- cuando estoy en la cocina preparando el desayuno y el sabor amargo del café que invariablemente bebo frío y tu recuerdo vivo qué me dura hasta que el día se apiada y llega la noche en la que cierro los ojos para que no escapes?.
No son las noches en las que vuelves invariablemente como te recuerdo, son los días que le debes a mis sueños; no es el problema la confusión que dejaste en mi cabeza, son los días muertos de esperanza; es ese saber que te creí mi horizonte y que solo me lees como si tu oferta fuera beber un poco de mis letras hasta que comprenda que nuestro camino corre como líneas paralelas aunque aquí te siga esperando sin preguntas que te comprometan.
Due 23 abril 2013
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