LuKaS
L'enfant terrible
Brotan lágrimas azules
del esternón de mi alma
Van volando bajo las alas
de los ángeles que le guardan
y yo en una pirámide de versos
a los cuales no le encuentro la punta
será veloces, serán fugaces,
los recuerdos de la nada
amor juramos, amor tuvimos
nos confundimos, pues en verdad buscábamos
color al amor albino, que de puro no tenía nada,
era más que blanco, blanco Ala.
No trabajo para Ala
Una noche me sentí libre,
y quise romper los esquemas,
matando las frases tristes,
de un poema de amor.
¿Porqué le llaman amor?
Si el amor no es triste.
SI a vos te pregunto:
¿qué es el amor?
me vas a decir de todo menos triste.
Entonces no es triste,
o no estás escribiendo un poema de amor
Fuego raso, sobre el tejado,
vuelan pedazos, del rojo triste
de un corazón en pedazos.
Las mismas alas, los mismos trapos,
eran Valquirias y no ángeles enamorados.
Hijas de puta.
Vuelan las líneas de nuestros besos,
esos que damos en la distancia.
Yo no aceptaría un beso en le distancia,
¿sabés acaso por dónde viaja?
En el transcurso que llega a casa,
no sólo una sola cosa es la que pasa.
Hay tantas bocas, mandando besos,
no sos de esos que se las bancan.
Tengo celos hasta de una carita sonrojada
¿Y qué?, ¿cuál hay? No somos nada.
A mí me importa que la poesía fluya,
La poesía puede ser mala,
las musas serán valquirias,
si hasta inspiraron a Hittler.
Ya me voy. No dije nada,
no se ofenda mi bien amada
que solo dije que yo no quise
deshonrar vuestra morada.
[
Ya somos más. Fuego muy triste,
juego que fuiste. Una estocada,
malditos ángeles de alas tristes
¿repito mucho "alas"?
Alas 1, a las 2 y a las 3:
Ahi te van, pega el rap,
no soy un alma triste
a mi me parece y surge duda
¿repito también "triste"?
Vos no quisiste, dejar de lado,
un escrito al amor triste,
y se supone que este es un escrito de....
am... am... bueno, humor.
o, no estoy fumando nada
(guiño, guiño)
pasa que soy un niño
y no me importa nada
¿Que rima fácil, no?
Te puedo rimar "Corazón" con "rompiste"
No me provoques. Sabés que es cierto.
Me voy a Las Vegas un fin de semana,
Nadie se entera. Si soy poeta,
a nosotros no nos importa nada.
Un bolso chico; llevás la música,
no hace falta mas nada.
La vida libre,
porai quién dice
que a este chico
le faltan neur....
Mano a mano. Me la debías, amor.
Sabés que yo tengo el corazón dispuesto,
para no me quieras pasar por arriba.
¿Estamos? ¿ESTAMOS? Mirame cuando te hablo.
No me importa que nos estén mirando.
No, no soy un vulgar golpeador de mujeres.
Ese era el mismísimo amor. Hijo de puta.
Ajustábamos cuentas. Nada más ¿qué hacen?
¿Porqué me llevan? Si el que empezó fue él?
A mí me gustaría saber
a cuál de los dos defenderías.
Carpe Diem
Última edición:
:: pd: mañana ...lo leo mejor, ahora me caigo de sueño,peleando con el amor? ay dios!!! jajaja
:: Besos Romy
