ASTRO_MUERTO
Poeta fiel al portal
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MISENTROPÍA
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Hay días en que las 24 horas son pares,
y uno es uno, tres, cinco, etcétera,
y pareciera que las cosas se pusieran de acuerdo
para engrillarle a uno la vida: el teléfono que no contestas,
la silla que sostiene mi presencia,
el teclado donde escribo este poema, la gente, toda la gente,
tu boca… tus manos María (aunque no me hayas hecho nada),
uno mismo a espaldas de uno mismo, en fin,
todo, todo y todos conspiran en contra de uno.
Hay días en los que de lejos, la vida parece que es inútil,
y de cerca, efectivamente es inútil.
Y concluye uno,
que el estadio entrópico desafortunado
del cual está siendo víctima no depende de la vida,
sino de algo menos complejo: una maldita línea recta
que tiende al infinito.
Hay días, en que soy megalómano, misántropo, egocéntrico
y me duele el corazón de tanta porquería
y somatizo hasta la estupidez del vecino y me escondo,
como un gato adentro de una caja,
advirtiendo con terror que el gesto es inútil.
Y también hay noches,
en las que agacho la cabeza
y me siento, a pesar del poco asedio, resignado y, al dejarme arrastrar por los eventos,
me desgarro los dedos, la lengua y el alma hasta verme la sangre,
mientras contemplo con asombro
la evanescencia del humo,
tu rostro menguando en mi memoria,
la disolución de mi palabra en el vacío...
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Hay días en que las 24 horas son pares,
y uno es uno, tres, cinco, etcétera,
y pareciera que las cosas se pusieran de acuerdo
para engrillarle a uno la vida: el teléfono que no contestas,
la silla que sostiene mi presencia,
el teclado donde escribo este poema, la gente, toda la gente,
tu boca… tus manos María (aunque no me hayas hecho nada),
uno mismo a espaldas de uno mismo, en fin,
todo, todo y todos conspiran en contra de uno.
Hay días en los que de lejos, la vida parece que es inútil,
y de cerca, efectivamente es inútil.
Y concluye uno,
que el estadio entrópico desafortunado
del cual está siendo víctima no depende de la vida,
sino de algo menos complejo: una maldita línea recta
que tiende al infinito.
Hay días, en que soy megalómano, misántropo, egocéntrico
y me duele el corazón de tanta porquería
y somatizo hasta la estupidez del vecino y me escondo,
como un gato adentro de una caja,
advirtiendo con terror que el gesto es inútil.
Y también hay noches,
en las que agacho la cabeza
y me siento, a pesar del poco asedio, resignado y, al dejarme arrastrar por los eventos,
me desgarro los dedos, la lengua y el alma hasta verme la sangre,
mientras contemplo con asombro
la evanescencia del humo,
tu rostro menguando en mi memoria,
la disolución de mi palabra en el vacío...
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