La Noche Y El Poeta

Y cae la noche y es mentira que es la noche;
es un cántaro volcado, con la boca plateada de verter penas y penas.
Fúlgidas lágrimas engañosas, titilando en múltiple salpique
y simulando, diseminadas cual esquirlas, ser “estrellas”.

Y así, ante el nostálgico asedio de tu esencia,
a la luz irredenta de mí pena, renegando del lirismo universal, exclamo:
¡Qué insensatos los poetas! ¡Qué quiméricos!: ¡Loar noches de luna
sin después no estrujar por excéntricos, sus versos!

Y peor aún: presumiendo de tan fúlgidas ideas,
celan rabiosos como a hija predilecta, la lírica falsía de sus engendros.
Y tú, ¡que encima regresas! ¿Regresaste? ¡Pronto, asiento!
¡¿Dónde el vino?! ¡¿Y mis poemas?! ¡¿Y tus flores y florero?!...

¡Pronto, a nuestro lecho con vista al firmamento!
Que la noche abra de asombro más su boca, y a nosotros,
ya posesos, que nos bañe con su llanto feliz, de admitir igual que yo,
que son: pena, luna, amor, y versos en su honor, ¡nuestro epicentro!



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Ay, ¿Habrá algo que no sea verdad?, ya que estamos, en fin. Excelentes letras, Juan Oriental.

 

Muchas gracias, Sarad, muy amable comentario.
Saludos.

 

Un gran trabajo, precioso escrito.

 

Muchas gracias, Jorge.
Saludos hasta Marpla.