Colocando la mesa

El árbol de la vida muere, es un suelo
tal vez lo roce el viento con dedos angulares
o pase a ser viejo en mis dedos, o escultura
para rosas que no maduraron.


Los besos de la vida que son viejos
han de profanar entre los ríos cuencas o valles
han de ver los ojos de la madera en la madera
o los lutos de los paisajes en los paisajes.


Es como pasa el árbol de la vida a ser vida
devorado el claustro toma los ojos, viento o mar
y si, vez que hay rocas fuera de la ciudad, embargadas
de su adicción y mermadas del aire para arriba.


Han de pasar horas entre las hojas
esos árboles de la vida, mueren frotando
la madera con formas exageradas de vino,
hacia el sur, hacia el este, con mucha risa
vaciando el germen que dio su vida.

 

Bell e interesante poema.
Un placer leerte. Saludos.

 

Isaac, interesante y bello poema. Mis humildes estrellas y un saludo cordial.