abcd
Poeta adicto al portal
Es una estupidez, lo tengo bien claro,
siento que las inseguridades son una mordaza para el tiempo.
Crecen los ojos, las manos,
el pelo, el vello, las sonrisas que parten la tierra,
todo crece,
nada se detiene, y eso asusta, eso me asusta.
Mis miedos a hacer el bien,
mis hemorragias internas,
mi tonto argumento contra el frío en el pecho,
mi inútil salvación para no tener un hijo,
mi santo remedio para abrazar el dolor y fingir,
con un guiño, con una palmada a alguien que no me interesa conocer.
Es una estupidez estar triste solo porque si,
porque no hay un murciélago en la ventana,
o porque el cable del teléfono roza el piso.
Cualquier causa es el efecto de la melancolía externa,
la que no se ve es lo perjudicial al boceto de hombre que todavía soy.
Me sangran las manos, no…
como quisiera ver sangre,
tener un vino, o
una mujer que sepa mirar.
Pensaba en el tiempo, en esto de ser tan inseguro.
Son las diez menos diez,
en un rato y por dos horas el fútbol ocupará la ventana, la sangre,
la humedad artificial…
siento que las inseguridades son una mordaza para el tiempo.
Crecen los ojos, las manos,
el pelo, el vello, las sonrisas que parten la tierra,
todo crece,
nada se detiene, y eso asusta, eso me asusta.
Mis miedos a hacer el bien,
mis hemorragias internas,
mi tonto argumento contra el frío en el pecho,
mi inútil salvación para no tener un hijo,
mi santo remedio para abrazar el dolor y fingir,
con un guiño, con una palmada a alguien que no me interesa conocer.
Es una estupidez estar triste solo porque si,
porque no hay un murciélago en la ventana,
o porque el cable del teléfono roza el piso.
Cualquier causa es el efecto de la melancolía externa,
la que no se ve es lo perjudicial al boceto de hombre que todavía soy.
Me sangran las manos, no…
como quisiera ver sangre,
tener un vino, o
una mujer que sepa mirar.
Pensaba en el tiempo, en esto de ser tan inseguro.
Son las diez menos diez,
en un rato y por dos horas el fútbol ocupará la ventana, la sangre,
la humedad artificial…
