Engel
SOÑADOR TOCANDO CON LOS PIES EN TIERRA
Mientras piensa con claridad en remotos lugares es incapaz de recordar con precisión las calles cubiertas de multitud y la aterciopelada indiferencia de los vagabundos. Su bolso de mano es una forma llena de secretos y banalidad; es posible que sepa demasiado de ella. El semáforo en rojo flamea como una amapola sobre el asfalto.
Únicamente consigue evocar, hasta en los detalles más mínimos, la novela de amor repleta de conceptos peligrosos con la que llenar de congoja las páginas de su próximo libro. En su interior se amontonan las fábulas de algún viajero antiguo. El que allí habita imagina la vida, y ella recuerda la suya tan breve y pasajera, borrosa como el cartel que aparece en el autobús a la hora en que todo queda difuminado por el ruido del tráfico y el vapor de las historias.
La mañana es perfecta y la parada de autobús la idónea. Apura las ideas sin dejar de contemplar la calle. Podría ser él cualquiera de los que imagina pero nunca hasta hoy imaginó la escena. No es tan fácil ser dueña del presente y se aleja ante el trámite mínimo de asignarle unas palabras. No sé si parece paradoja pero mientras habla con su amiga, ama para contarlo solamente.
Sin embargo, hay días que se ordenan como un bello espectáculo o como una historia de amor bien trabada. Días apacibles en que te basta la complicidad de alguien que piensa en cosas muy cerca de ti, sabiendo de antemano que su vida y la tuya sólo pueden coincidir parcialmente.
A veces hay días que les llueve la nostalgia. Entonces es fácil jugar con las palabras por la calle. Ellas, son su luz. Y él, el aire que respira.
Intentará su catálogo de encantos; la mirada desde un ángulo intangible, la finura de las botas a juego con el pelo y dentro de su libro, el corazón.
Él, la ama si el regalo se le cae. Él, la ama en voz baja mirándole a los ojos. Sin embargo, en un sólo instante habrá de palpitar un rumor de suspiros y de besos detrás de una partida de ajedrez.
La tarde amarilla se entreabrirá otra vez en el fondo de unos ojos para tejer una historia entre carcajadas donde existen dos personas sentadas. Las dos han amado, las dos han sufrido, pero ninguno se atreve a pronunciar la palabra, la misma palabra que está ardiendo en sus labios desde el instante preciso.
Ayer él era como el otoño que edificara la ciudad. Hoy es estrella fugaz a golpe tendido de silencio. Un libro lacerado que habita la calzada redacta su testamento sobre el asfalto mojado. Ella escribiría en cada adoquín la misma inicial de un nombre. Escribiría mucho con los cinco sentidos y sólo lo imprescindible con el sentido común. Escribiría qué huidas son posibles, mientras se aleja llevando en la solapa unos versos y en sus ojos la senda de la tarde envuelta entre la niebla. No es todavía la hora de perderse en un campo de palabras sino la de temblar al borde del amor.
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