abcd
Poeta adicto al portal
Cuando nos duele la memoria.
Vamos,
vemos el sol como una compañía de hormigas,
compensamos el café con un relámpago de piel.
Todo cuanto menos nos interese se vuelve maravilloso.
Miramos la tele,
escribimos un verso ausente,
tal vez le ponemos nombres
a los hijos que nunca vamos a tener.
Cuando la primera voz que nos escucha
se nos calla en el oficio de seguir muriendo en vida,
un poco de tristeza se adueña de nuestros sentidos.
Al mundo le decimos que estamos bien,
que es solo un resfrío emocional,
que nadie tiene la culpa,
ni los amores, ni los hermanos.
Nada, absolutamente nada nos pone de cabeza,
salvo esa moneda que rueda y va hacia el vacío,
esa moneda que sabes te comprará otra alegría.
Cuando te preocupa que el tren no pase,
que los pocos transeúntes del recuerdo se cubran tras un paraguas,
te da miedo ser visible y saltar es un arte que comienza en caer,
cuando dejas que esa puta e inverosímil herramienta
para esperar tranquilo en la corriente inmóvil se te escape por los ojos
ya no te mueres despacio,
ya no eres el adolescente que cambiaba cuerpos por cuentos,
canciones por minifaldas,
cervezas por historias en los dedos.
No, la ceniza ahora es un árbol y alzar la sangre del vaso
cuesta algo más que una mirada sana.
Cuando el hechizo se acumula en los dientes,
es mejor fumar,
fumar y olvidar.
Vamos,
vemos el sol como una compañía de hormigas,
compensamos el café con un relámpago de piel.
Todo cuanto menos nos interese se vuelve maravilloso.
Miramos la tele,
escribimos un verso ausente,
tal vez le ponemos nombres
a los hijos que nunca vamos a tener.
Cuando la primera voz que nos escucha
se nos calla en el oficio de seguir muriendo en vida,
un poco de tristeza se adueña de nuestros sentidos.
Al mundo le decimos que estamos bien,
que es solo un resfrío emocional,
que nadie tiene la culpa,
ni los amores, ni los hermanos.
Nada, absolutamente nada nos pone de cabeza,
salvo esa moneda que rueda y va hacia el vacío,
esa moneda que sabes te comprará otra alegría.
Cuando te preocupa que el tren no pase,
que los pocos transeúntes del recuerdo se cubran tras un paraguas,
te da miedo ser visible y saltar es un arte que comienza en caer,
cuando dejas que esa puta e inverosímil herramienta
para esperar tranquilo en la corriente inmóvil se te escape por los ojos
ya no te mueres despacio,
ya no eres el adolescente que cambiaba cuerpos por cuentos,
canciones por minifaldas,
cervezas por historias en los dedos.
No, la ceniza ahora es un árbol y alzar la sangre del vaso
cuesta algo más que una mirada sana.
Cuando el hechizo se acumula en los dientes,
es mejor fumar,
fumar y olvidar.
