Artritis

En tus manos que descansan
terminado su ajetreo,
esas flores;
en tus manos tan sufridas
flores mustias ellas mismas
el dolor.
Como pájaro en su muerte
con sus alas ya vencidas
por el viento,
como sueño ya perdido
de tus ojos infinitos
una lágrima.
Ya vendrá tu primavera
sin hallar tu cuerpo presto
a labrar,
hoy es él mismo semilla
de silencio en la mañana
o de llanto.
Espinillos que florecen
muy temprano en esos días
te recuerdan,
el chajá en el cielo límpido
me dibuja tu sonrisa
en su encanto.
Esas manos torturadas
que alguien nos quiso ocultar
con piedad,
hoy son aves en mi cielo
con su danza de la brisa
otoñal.

 

Que bello y al mismo tiempo emotivo, un sentimiento grande para esas aves inmensas que cobijan o lo han hecho, y aunque no estén nos cubren el alma siempre y los ojos.

Saludos un abrazo.

 

Con tu permiso te pongo el vídeo aquí.

[video=youtube_share;rftpGOsz6Us]http://youtu.be/rftpGOsz6Us[/video]

 

Ya ves, Marlén, lo que has provocado. Tú con tu soneto y yo abandonando la clásica para escribir sobre temas análogos...

abrazo y gracias por el video
J.

 

Te juro que no había interpretado adecuadamente tu poesía hasta ahora que regresé a leerla . Siento mucho mi anterior comentario, te pido disculpas por ello .
Tu poesía es una delicada muestra de afecto . Mis respetos a tu pluma siempre estimado amigo Jorge .

 

.

Pues mira, que es bueno de vez en cuando sacar esas cosas que llevamos dentro.:::hug:::

 

Gracias, Beatriz, por tu comentario. La artritis del poema es la que afectó a mi madre hasta su muerte, yo por suerte aún no la padezco.

abrazo
J.

 

Me da gusto leerte, musador. Ante tu obra no tengo mucho que decir y es pobre si te digo que es bueno porque habiendo sido escrita por ti, obvio que es bueno. Lo nuevo que puedo agregar es que me gusta y que me alegro de encontrarte para deleitar la emoción. Las manos, todo es importante para nosotros y destacar las manos es reverenciar la vida. Saludos musador. Muchas gracias.
​

 

Obvio está preso junto con seguro, estimada Margarita. En este caso, las manos de mi recuerdo son las manos de mi madre muerta, tan llenas de vida que las vi durante años, tan torturadas en sus últimos tiempos en la enfermedad, tan yertas en la muerte amparadas por las flores con las que alguien quiso esconderlas.

abrazo
J.

 

Muy hermoso, bello poema, delicado, el tiempo pasa, y deja su huella.
Un placer leer. Abrazos.

 

Gracias por tu paso, Almudena. Las huellas del tiempo se llaman muertes, ¿no es cierto?

abrazo
J.

 

Es muy hermosa tu forma de escribir, pero lo más emotivo de tu poema, es que se desprende el amor y la ternura por tu madre.
Se nota que sus manos, dejaron huella en ti. Las pieles guardan recuerdos, que quedan registrados en el corazón, en nuestra mente...en el alma.
Esa forma de acariciar de las madres, la suavidad en sus manos, la ternura...La seguridad que sentiamos, cuando de pequeños, nos llevaban de la mano para cruzar...esas manos, nos protegian como el tesoro más preciado...

Te ha quedado hermoso...
Tu mamá hoy se sentiria orgullosa de ti, y sin duda, con sus manos te secaría los ojos, cuando lloras por su recuerdo.

 

Muy sensible tu poema amigo... emociona...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...

 

Es un hermoso y conmovedor poema el que nos compartes.
Siento en el melancolia y dolor por el sufrimienteo de alguein.
No se si lo interprete correctamente pero eso me hizo sentir
al leerlo. Gracias por compartirlo. Saludos y Bendiciones.

 

Me quedo con el final del poema , para mi las manos son el reflejo de nuestras vidas ,en ella están escritas todas nuestras vivencias Un abrazo

 

Sublimes versos plenos de emotividad y amor a la madre que todo nos dió

Precioso poema que sacó a la luz

Saludos

Alfonso Espinosa

 

Las manos se hacen viejas,
luego un día ves tus rodillas,
y entonces sabes que de ahora en adelante,
cualquier oración al padre divino,
deberá ser de pie.


Por cierto, yo sufro de artritis.