Esa tinta que no fluye

ESA TINTA QUE NO FLUYE


La tinta ya no fluye:
la pluma del poeta se ha secado,
es algo que se intuye.
Silencio declarado
a un pobre trovador crucificado.


Sus lágrimas de plomo
entierran su crueldad en las cuartillas
que giran ese pomo
de antiguas maravillas
que ahora yacen muertas y amarillas.


El genio se esfumaba,
acaso nunca fue calor tangible,
y raudo abandonaba
su espíritu sensible
dejando una parodia incomprensible


De luces tremorosas
se cubren del poeta las retinas
y llegan cadenciosas
mortíferas neblinas
que clavan su silencio como espinas.


Antaño tus poemas
surgían de la dicha y la hermosura.
Con versos y con gemas
vestías de ternura
momentos que ahora lucen amargura.


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Chu


​

 

Y además tienes razón, Jorge. Un abrazo. Vicente.