Arturo Riquelme
Poeta adicto al portal
Yo Hablo con mis muertos
de aquellas cosas sin importancia,
de aquel pasado que no me pertenece,
de los grandes mitos de la cocina de mi abuela:
la sal en su punto exacto
de las caricias sin sentido del romero,
de los miserables besos que se han repartido
sin amor, y sin la azúcar procesada,
de los espaguetis con su salsa de vientre gloriosa,
hablamos de la peste que ataca el afecto,
nos bajamos en el puerto equivocado
y juramos un falso amor; todo por el sexo.
Mis muertos tienen sombrero de antaño,
tienen domingos en su corte ingles
y su pena de vidas inconclusas,
a veces desnudos.
Camino solitario por las páginas de mi memoria.
Los muertos son letreros que no advertimos,
son poesía de raíces estremecedora de ultratumba,
aquí hay un despoblado entre sabanas,
como un país aislado en la remota antártica,
tal vez yo quiera seguir la moda hechiza de tu alfombra,
acostarme con tus piernas entrelazando el amor,
pero los muertos no me dejan en libertad.
La poesía es el pan de cada día, como aquellos
suicidas disfrazados de vivos en la calles de
una soledad instintiva.
Mis muertos deambulan citando a Shakespeare
en Ingles.
La maravilla de la venganza,
es una poesía de perdones cotidianos,
metáforas de vida en la herida de los vivos.
de aquellas cosas sin importancia,
de aquel pasado que no me pertenece,
de los grandes mitos de la cocina de mi abuela:
la sal en su punto exacto
de las caricias sin sentido del romero,
de los miserables besos que se han repartido
sin amor, y sin la azúcar procesada,
de los espaguetis con su salsa de vientre gloriosa,
hablamos de la peste que ataca el afecto,
nos bajamos en el puerto equivocado
y juramos un falso amor; todo por el sexo.
Mis muertos tienen sombrero de antaño,
tienen domingos en su corte ingles
y su pena de vidas inconclusas,
a veces desnudos.
Camino solitario por las páginas de mi memoria.
Los muertos son letreros que no advertimos,
son poesía de raíces estremecedora de ultratumba,
aquí hay un despoblado entre sabanas,
como un país aislado en la remota antártica,
tal vez yo quiera seguir la moda hechiza de tu alfombra,
acostarme con tus piernas entrelazando el amor,
pero los muertos no me dejan en libertad.
La poesía es el pan de cada día, como aquellos
suicidas disfrazados de vivos en la calles de
una soledad instintiva.
Mis muertos deambulan citando a Shakespeare
en Ingles.
La maravilla de la venganza,
es una poesía de perdones cotidianos,
metáforas de vida en la herida de los vivos.
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