NIÑO TRISTE
Desde el pulso
torvo y vacío
soplan ácaros y penumbras.
Una lágrima en posición fetal
se extingue en el silencio
como queriendo asesinar
el destino.
No deja de llover.
el viento ruge
Sobre un césped
pálido y mutante.
Son las nueve
y
sus ojos vuelven a mirarme
tras los dinteles de la ventana.
EBAN
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