Indolente

[Laira]

No se sabe bien cómo pasa,
cómo llegas al quicio de la puerta sin recorrer la habitación.
Ocurre en un momento suspendido en el tiempo.
Las palabras no emiten sonido
ni transmiten el sentido.
Los detalles que colocas sobre la mesa,
el verde en el atardecer de unos ojos,
blanca piel entre tu piel...
la verdad desnuda que descubre al alma.
Te quedas con el cigarrillo entre los labios
y un silencio amaestrado;
miras tus dedos y dejas que vaya muriendo
sin compasión,
ni una lágrima,
porque el recuerdo desaparece
mientras se cierra la puerta.

 

[Ro.Bass]

No se sabe bien cómo pasa,
cómo llegas al quicio de la puerta sin recorrer la habitación.
Ocurre en un momento suspendido en el tiempo.
Las palabras no emiten sonido
ni transmiten el sentido.
Los detalles que colocas sobre la mesa,
el verde en el atardecer de unos ojos
blanca piel entre tu piel
la verdad desnuda que avergüenza al alma.
Te quedas con el cigarrillo en los labios
y un silencio amaestrado;
miras tus dedos y dejas que vaya muriendo
sin compasión,
ni una lágrima,
porque el recuerdo desaparece
mientras se cierra la puerta.

Ya sabes que lo haces muy bien, y que además me gusta, pero vale la pena destacar
cómo se nota cuando hubo estudio del estilo antes de lanzarse, cómo trabajas tus
obras de manera tal que se destaquen como tuyas, de tu estilo y se adapten a su vez,
perfectamente, al estilo lírico y/o foro en que los dejas.

Es un reconocimiento que tenía ganas de dártelo, porque hace tiempo lo vengo pensando
cuando me topo con tus obras, aquí, allá o por acullá.

Besos!

 

[Laira]

Ya sabes que lo haces muy bien, y que además me gusta, pero vale la pena destacar
cómo se nota cuando hubo estudio del estilo antes de lanzarse, cómo trabajas tus
obras de manera tal que se destaquen como tuyas, de tu estilo y se adapten a su vez,
perfectamente, al estilo lírico y/o foro en que los dejas.

Es un reconocimiento que tenía ganas de dártelo, porque hace tiempo lo vengo pensando
cuando me topo con tus obras, aquí, allá o por acullá.

Besos!

Leo poco Ro, menos de lo que debiera. Los poemas son nuestros hijos, nacen de un orgasmo inesperado. A veces los fecundamos in vitro rumiando el deseo de que sean más bellos que nosotros, otras, se escurren entre los dedos en los momentos en los que las palabras más bellas son el mudo lenguaje del alma.
Jajaja, jo que lirismo más tonto se me pega a veces.
Agradezco tu reconocimiento, dedicación y tiempo. Tus palabras son animadoras.
Un abrazo cálido.