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Bajo el duro sol, o en la fría mañana,
las hachas cincelaban la madera.
Herida en la piel, la montaña espera
donar su corazón de negra grana.
La tenebrosa boca que ésta abría
de la superficie a la luz clara.
¿Será cual la suerte que el día os depara?.
A los entibadores parecía
decir desafiante y altanera.
Y con sus sucios cascos con linterna,
valientes, se adentraban en las minas.
¡ahy! con la sombra de aquel que muriera
aquí en Prado, del pueblo de Cistierna,
sepultado bajo escombros y ruinas.
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