Engel
SOÑADOR TOCANDO CON LOS PIES EN TIERRA
Lo tuyo soy yo, no ves que te sigo hasta cuando no muevo los pasos, que soy como ese frío colgado de septiembre que se va haciendo primavera adelante hasta el otoño y pasa los inviernos colgado del cuarto de arriba de tu casa, cerca de la ventana con reja que no corta el aire ni la libertad. Que tras ella, casi al alcance de la mano, está el paisaje rendido de verde y menta como una fantasía llena de imagen. No son palabras lo que escribo si no abrazos. No te dibujo un campo pero iré diciendo que te siento aún más en este tiempo rendido del otoño.
Me recoges y me llevas contigo y vivimos el calor también llegado el invierno, y es que tú me proteges más cuando más frío padezco. Me haces como ese hilo lleno de luz que llega de la ventana con reja. Me dejas al aire para que respire muy lleno, me tomas entre tus manos y acaricias mi piel, mi sabor, mi dulzura, todo como si yo fuera nieve jugosa y suave. La tomas en la mano y la miras y la acercas a tus labios. La saboreas, la bebes, la llevas dentro de ti soñando esconderla para que nadie me aleje de tu lado. Porque lo tuyo soy yo.
Allí dentro todo es tan lento como el pasar del tiempo sobre la vida de aquí fuera. No es error esta lentitud, está poseída de costumbre, que ha de reposar lenta para dejar posos en el recuerdo. Y qué es mi alma sino un alud de agua que reposa sobre tu boca. Yo no sé si después de todo, mi voz será los ecos de ese alud chocando con la vida.
Y el invierno vuelve a ser verdad cuando lo trae el amanecer en una nave pirata encallada en el deseo que eterniza el frío. Esparcida por la mano del rocío queda la nieve tendida como un manto violeta. Su alfabeto mudo es un tesoro amontonado al que acerco mi oído. Me dice el frío del invierno que la vida envuelve a ser verdad.
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