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¡Ahí vienen!, ¡Ya llegan! Cuando el día
empieza a tocar el violín del alba.
Se escucha una funesta melodía
y un cántico que ni ahuyenta ni salva.
Traición sin nombre. Valiente e impía.
Encarnaba aquella camisa malva.
Para expiar su culpa, arder veía,
con llanto por encima de su calva
Aquel pueblo entero envuelto en llamas.
Entre lodo, cubierto de niebla y vaho.
Ese al que hoy también tu mismo llamas,
por el nombre que antaño heredó en suerte.
El bautismo tuvo en la misma muerte
y quedó por siempre: el Gujito Quemao.
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