Algún idiota que sea como yo

Me miraba a mí mismo como comprobando esa coraza de hombría que me había crecido, tal vez encallecida la mirada y el falso andar indiferente.
Gesticulaba sabiendo que yo estaba fuera mirándome, y buscaba el gesto de la rotunda espontaneidad que tiene la personalidad del héroe que me hace pensar cualquier novela.
(Siempre he pensado que las novelas no son ni malas ni buenas, sino en tanto descubran un afán de ser que la auténtica personalidad nuestra no logra.
¿Quién no se entusiasma con un Corín, o con una de Pistoleros o Guerra o una de A. Christie?
Todos se identifican con un módulo de exagerado virtuosismo que el autor, como un primer lector, como uno de nosotros mismos, piensa en voz alta; luego, los que no tienen suficiente imaginación como para soñar sin barandas, apoyan su inseguridad o su ceguera en una novela que les ayuda a crearse en el ideal. Los que no tienen imaginación, ésos ni siquiera ven normales a los héroes y no leen, y dicen que son imposibles y se ríen. ¿Acaso los grandes no lo son por hacer cosas grandes, y los protagonistas de historias no son grandes, y nuestros muñecos de sueño no son héroes?)
Yo seguía tratando de verme héroe, grande, fuerte, hombre.
Tal vez para perder el miedo y sentirme seguro.
No, nadie me persigue ni me puede encontrar; tal vez pudiera sentirme tranquilo en caso de saber que nunca hasta el último día hallaría un agresor, pero ¿y la seguridad?, ¿y esta cara de estúpido, que a lo mejor es hermosa, pero yo me la siento de imbécil y creo que los justos y hombres que me miran se van a reír primero y a enojar después?
¿Acaso yo no soy un hombre para algún idiota que sea como yo? Si dos ladrones llegan con aire de dueños a robar un coche, ¿no es cierto que uno, por una fracción de tiempo, se verá desarmado sin saber al otro un ladrón y huirá creyéndolo el dueño; o tal vez huyen los dos?
Por más cara de fuerte que ponga, me sé un alfeñique y eso basta para ser vulnerable.
Acaso es lógico pensar que el posible billete falsificado que ronda las cajas es el que me dieron de vuelto, y es razonable por eso no ir a comer por miedo de que sea cierto; y si lo pienso así, ¿por qué no protesto o reviso el vuelto cuando me lo dan?
Si he de pensar ridiculeces y casualidades, ¿por qué no me sale un sueño de lotería o de Raquel Welch a los 20 o de presidencia de la Nación?
Los ojos son imparciales, el cerebro es imparcial. Tengo un físico privilegiado pero me da miedo la pileta y el juicio de los que me miran. Empezando, ¿alguien me mira; si me miran, alguien de los que me miran me juzga?
Tal vez no sea miedo, pero es ese equivocado afán de suficiencia que no es más que un complejo de inferioridad.
Hay gordos que lo más panchos (tal vez sea una ficticia tranquilidad) se sientan sin evitar los rollos, no se ocupan de atragantar los músculos con mis poses ridículas que ya por habituales me parecen normales.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

 

un poema fuerte, en este mundo hay de todo, abrazos

 

Es una prosa excelente para mirarse el ombligo.
Un abrazo con cariño.
Palmira

 

Gracias querida compañera Uqbar por haberte detenido en mis pobres letras.

 

Para evitar cualquier duda, dejo la explicación de la frase utilizada en mi respuesta


Mirarse el ombligo

"Mirarse el ombligo fue una costumbre cristiana primitiva ideada por los monjes hesicastas de la Iglesia griega ortodoxa.

Según San Juan Clímac, un hesicasta es aquél que lucha por mantener dentro de su cuerpo las cosas incorpóreas como la mente. Usando una técnica de rezos integrada con la respiración, los monjes acostumbraban a dejar caer la cabeza durante la meditación y, por ello, se les conocía como omphalopsy choi o “observadores del ombligo”, pues algunos creían que el centro del alma humana se encontraba en el centro del cuerpo, en el ombligo, al que, por otra parte, otorgaban importancia como nexo de unión con la vida.

Aquellos que observaban a los monjes en su meditación, les veían encerrados en sí mismos, concentrados y sin importarles nada más que lo que atañía a su propia persona. Y con la cabeza caída y la mirada fija en su ombligo."



Doy por concluida la confusión y seguiré leyendo tus entregas con el mismo cariño de siempre.

Gracias Jorge, un abrazo.


Palmira

 

Creo que la mejor frase del texto.

Me ha encantado la manera en que reflexionas sobre la heroicidad, aunque hay alguna cosa, quizás no esté muy lúcido -no sé, quizás sea la glucemia que me está matando-, no he comprendido del todo; pero en general me ha gustado mucho. Sobre todo la parte de los paréntesis: esa reflexión, a pesar de estar no del todo de acuerdo, me parece muy acertada: quizás no queramos ser realmente héroes, ¿quizás? No lo sé, pero tienes un estilo interesante y una estructura igual, extraña pero a la vez muy sugerente (porque lo raro a veces es lo que hace que sea diferente a todo lo escrito y de eso vive la renovación literaria y el propio hombre).

Un saludete de Samuel.

 

Ya mismo lo corrijo, perdoname.

 

Corregido Uqbar, perdón y gracias.

 

Gracias Samuel, muy amable, muchas gracias, muy generoso hermano, gracias.

 

Uqbar, sos muy culta y tu cultura me desubica, estoy hablando con una autoridad de las letras ¡que me felicita! Gracias reina, perdón.

 

Gracias Marián mi vida, muchas gracias.