17 años de invierno

Puta es la vida que arranca en cuajo toda infancia,
Sentado en la esquina de mi portal, haciendo esfuerzo ante recuerdos de meras sonrisas.
No hay dinero. No hay humo.
No pude no, 17 años y no poder tener mi dinero para tabaco.
Simples libros de poesía y mil libretas versificadas con tinta de mi bolígrafo en mano.

Acarreo paz, paseando calles de mi lado.
Transporto serenidad en mente cual Apocalipsis trae mi corazón.
La eterna cuan limitada ciudad
me atrapa,
y su jodido aire frío de invierno aunque agradable me calma.
El temblor del viento, mostrase que sigo con vida.
Palabras frías para un invierno basto, abrigado, gris y deseoso.
...
Anhelo tus labios cálidos.

 

Un sentimiento gris de desolación pintado con gran talento. Muy buen poema ! Un abrazo

 

Y estás, apenas, comenzando, joven amigo.
Pero la vida adulta también tiene sus ventajas. Ya verás.

Como compañero de letras te saludo y doy la bienvenida. Buen poema.

 

es maravillosa la calma que refleja, como de saber estar, comprender... qué bueno!!