Anne_
I killed Bukowski.
Cada vez que vuelvo a ser mía,
puedo ver como lentamente mis ojos se abren,
y me avecino despacio al espejo
envuelta en un suéter largo de lana,
y ahí estoy, despeinada, con el rostro uniforme,
frente a la niña que dice ser mi reflejo,
alzando lentamente los dedos,
hasta nutrirme con la frialdad de sus dedos, mis dedos,
entonces veo mis gritos, los aullidos de mis cabellos,
como parpadean las luciérnagas ciegas,
como se desintegran las memorias
de mí y mi rostro cubierto de sangre,
de mi y rostro cubierto de semen,
de mi y rostro cubierto de sombras,
de mi y los vallenatos del infierno,
de mi y las sudaderas de Pantera.
No soy la nieve, verdad?
A veces quiero ser la nieve,
pero no soy la nieve… Verdad?
No, soy las termitas electrónicas que devoran el tiempo,
soy los exámenes sorpresa que tomaba la miss Monica,
las explosiones de mis pulmones
fumando marihuana en el baño de algún Plaza Vea,
soy el alma de mi cadáver acurrucándose desnuda,
rodeando mis rodillas con las manos,
aspirando suavemente los costos de mi aliento,
las zanjas de la infancia,
las agujas, los algodones,
los globos, las navajas,
el frío, la puta gente y sus putos principios,
la maldita sinceridad,
su perra autoestima,
los orígenes del viento trazando escombros,
lunas caídas, violetas aspirando fucsias,
azules inhalando magentas,
lavadoras de bronce,
Elvis Presley y los acordeones lunares,
el mar, dios destilando espuma,
gente de agua,
gente lejana que vio como todo esto no funcionaba
y nunca hizo nada,
jamás hizo nada.
No quiero salvarme,
no quería cortarme el cabello
y jamás quise ir al colegio…
Quería dormir, mientras todo se caía,
quería sonreír y dejar caer mis faroles,
y ser un gavilán blanco sobre la catedral,
la sombra de los dientes secos,
quería dormir,
mientras todo esto se derrumbaba,
yo quería dormir.
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